Roxana Popelka

2012-01-15T08:31:00.000-08:00

Atravesando de nuevo la AS-I, casi llegando al río: rotonda, río, rotonda. Encuentro aparcamiento muy cerca de la calle París -fin del viaje- , leo la noticia: destitución cultural. Probablemente es el fin de una época, de buenas películas. Llegarán propuestas desactivadas, mediocres, estropeadas y la oferta cultural de la ciudad G se asfixiará. Eso sí, siempre queda algo parecido a París con merenderos, parrochas y pastel de cabracho. La tensión se volvería insoportable y así no merece la pena, no.

TAL DÍA COMO HOY (DURANTE MUCHO TIEMPO).

2011-12-26T09:37:00.000-08:00

Tomaban grandes decisiones. Decidir entre aquí o allí, entre un crucero o un coche, entre un calefactor y una vajilla. La tensión se hizo insoportable, recuerdan. Yo creo que ellos sabían cosas que nadie más sabía, pero está claro que los secretos no se comparten.

TAL DÍA COMO HOY (EJERCICIO SEIS)

2011-12-18T08:27:00.000-08:00

Alguien te enseña una panorámica de toda tu vida mientras vas conduciendo por la M-50 a 110Km/h. Ellos están en el descampado, te saludan. Tú no los reconoces pero igualmente devuelves el saludo. Mantenéis una relación muy interactiva, sí, sois un producto humano y tenéis capacidad tecnológica suficiente para acarrear material de un lado a otro. Ya sé que las ciudades podrían haber sido de otra manera, pero son así. No te pongas triste ahora.

TAL DÍA COMO HOY (DESPUÉS DE ASISTIR A LOCUS SOLUS)

2011-12-11T09:03:00.000-08:00

CREO QUE HAY DOS OPCIONES UNA SEGUIR EL RUMBO DE LOS ACONTECIMIENTOS O DOS ESPERAR UN NUEVO ESPACIO DE PARTICIPACIÓN PÚBLICA EN PLAN REVOLUCIÓN NEOLÍTICA CON TRANSPORTES MUCHO MÁS RÁPIDOS POR SUPUESTO COMUNICACIONES INMEDIATAS Y UNA NUEVA ORGANIZACIÓN DEL PARENTESCO BASADA EN LA RECOLECCIÓN DE BAYAS Y LA PESCA CLARO.

TAL DÍA COMO HOY (CAPÍTULO 4)

2011-12-04T08:04:00.000-08:00

SE SINTIÓ OPTIMISTA ASÍ QUE ESE DÍA BAJÓ A LA CALLE Y HABLÓ CON LA SEÑORA M. SOBRE LA LLUVIA ÁCIDA Y EL DESASTRE ECOLÓGICO EXXON VALDEZ. ENCENDIÓ LA RADIO Y APRETÓ CON FUERZA EL BOTÓN SEEK.

TAL DÍA COMO HOY (Capítulo tres).

2011-11-27T07:18:00.000-08:00

ES CURIOSO LO QUE OCURRE EN NUESTRO MUNDO, PORQUE ESTÁ CLARO QUE NUESTRO MUNDO ES MUY DIFERENTE AL DE HACE SETECIENTOS O MIL AÑOS, ¿NO?

TAL DÍA COMO HOY

2011-11-20T07:07:00.000-08:00

- ÉL ME PREGUNTÓ SI SON IMPRESCINDIBLES LOS CONOCIMIENTOS CIENTÍFICOS.

- YO LE DIJE QUE ESTAMOS ANTE UNA NUEVA REALIDAD DONDE RESULTA INNEGABLE EL DEBATE ENTRE TECNÓFILOS Y TECNÓFOBOS

- ÉL ME CONTESTÓ: ES CURIOSO LO DE LA MADUREZ EN LAS SOCIEDADES TECNOLÓGICAMENTE AVANZADAS

- YO LE DIJE: UN PROSPECTO ES UN PROSPECTO

TAL DÍA COMO HOY

2011-11-12T01:21:00.000-08:00

Sucedió así: estábamos conversando y alguien preguntó por qué algunos artefactos tecnológicos poseen un potencial tan revolucionario.

LA VIDA EN QUINCE MINUTOS

2011-10-30T08:14:00.000-07:00

Anochece. El escenario con un sofá-cama en el centro, una pequeña mesa y sobre ella un teléfono. En la esquina un lavabo y un espejo con un pequeño armario. La chica está tumbada dormitando en el sofá. Viste un chándal y una camiseta de andar por casa. Suena el teléfono, se incorpora y lo descuelga rápidamente. Lo vuelve a colgar después de hablar unas palabras.

La chica Ha llamado, viene dentro de 15 minutos, ¿me dará tiempo? (Mirándose la camiseta y atusándose el pelo, camina alrededor del sofá, nerviosa). Estoy hecha una birria, si me ve con esta pinta se muere. Tengo que depilarme (Va hacia el lavabo y se quita los pantalones deprisa), voy al baño corriendo, me paso la maquinilla de afeitar Gillette Woman por las piernas, antes me pongo crema de afeitar Sanex for Men con PH active. Hace tiempo que me depilo con Guillette, es muy cómodo, no tengo que ir a la cabina de estética, ni pedir hora, ni esperar, porque luego aunque pidas hora siempre hay que esperar. Me pregunto quién sería la primera mujer a la que se le ocurrió la maravillosa idea de depilarse, habría que excomulgarla. Generaciones y generaciones esclavas de la depilación –para siempre-. No sé por qué digo esto, la verdad es que ¡donde estén unas piernas depiladas! no como las de esas tías de Rumania o Hungría, bueno, da igual el país, lo cierto es que pasan de todo, van por la calle con unas minifaldas y con todos esos los pelos al aire, ¡qué asco! y les da igual, son unas guarras las ex comunistas esas. Hacen bien, aunque a mi no me gusta, estoy acostumbrada a la delicadeza, a la lisura, y para eso la Gillete es perfecta. Miro el reloj, me quedan 13 minutos. Me paso la mano por la pierna y compruebo la suavidad, perfecto, ahora la izquierda. Estoy nerviosa, ya lo sé, la excitación de la primera cita. Todavía tengo que lavarme el pelo, ducharme y arreglar un poco la casa. Tranquila -me digo-, tienes tiempo. Ahora me pongo crema de afeitar por toda la pierna izquierda hasta la rodilla, la extiendo bien. En los muslos no, no hace falta, sólo tengo algo de pelusilla. Me paso la cuchilla, sigo nerviosa, cada vez más. Acabo con las piernas y palpo su finura, ¡da gusto! Ahora las ingles y el pubis, con mucho cuidado. Extiendo la espuma de afeitar por toda la zona, es muy sensible y estoy nerviosa, sigo nerviosa. Primero la ingle izquierda, luego la derecha. Ahora el pubis, hacia abajo, en el mismo sentido del crecimiento de los pelos. Doy un repaso, no ha quedado bien. Esta vez en sentido contrario. Me gustaría rasurármelo entero, sí, es una barbaridad, sólo la mitad, ya lo sé, aunque queda como un pequeño bigotito ridículo, da igual, ya está. ¡Me he cortado, mierda! me sale sangre, busco el botiquín en el armario del baño y saco el frasco del agua oxigenada, echo un poco en la herida con un trozo de algodón, es por la cuchilla, que es nueva. Listo. Recorto los pelos sobrantes con las tijeras pequeñas, me los corto al ras. Bien, sólo faltan las axilas, es rápido, aunque luego me salen rojeces y granitos. No debería de depilarme con cuchilla. Pienso en hacerlo por láser. Ahora no, en primavera, sí, en primavera mejor. ¿Cuánto costará? Debe ser caro, no sé, no sé. 500 Euros; 550 a la una, 550 a las dos, no, mejor espero un poco. La cuchilla es barata y me saca de apuros. Primero la axila izquierda, después la derecha. Acabo con la depilación, menos mal, tenía unos pelos muy duros, es lo malo de usar cuchilla que los pelos crecen fuertes, pero no voy a cambiar a la cera, es una tortura, para el verano quizá, ya lo pensaré. Me quedan 8 minutos, me desvisto y me meto en la ducha, me enjabono todo el cuerpo con jabón de glicerina, estaba de oferta en Eroski, me gusta su olor, abro el grifo del agua caliente y me enjuago a toda prisa, ahora la cabeza, utilizo champú para lavados frecuentes, froto con energía, me lo aclaro y me seco con la toalla azul piscina que me regaló mi madre por Navidad, siempre me regala lo mismo, es muy sabia y práctica. Cojo el secador de mano Happy Dry de Ufesa, lo enchufo, me peino el pelo hacia atrás con el cepillo azul que lleva el logotipo de NH hoteles, lo cogí del baño de un hotel, en Vigo, junto con el libro: noche de relatos, que estaba en la mesilla de noche y que edita esta amable cadena hotelera para sus clientes; Cuestión de Detalle... Pongo el secador al máximo volumen. Miro el reloj, quedan 5 minutos. Voy al armario, escojo las bragas de estampado sesentero, son modernas y van con todo. Extiendo el pantalón vaquero sobre la cama y le quito las arrugas con la mano, abro el cajón y me pruebo la camisa morada, no me gusta el escote tan cerrado, parece que llevo un collarín, me la quito y la cambio por una camiseta negra, un valor seguro. Voy al salón a toda prisa, recojo el vaso con restos de Coca Cola de la mesa, las migas de pan de la cena y el plato lleno de cáscaras de pipas. Echo ambientador Air Wick esencia de pino por toda la casa, abro el armario de la cocina y saco unas velitas pequeñas, las coloco sobre la mesa del comedor, son amarillas, quedan bien y hacen juego con el jarrón de plástico que me regalé por mi cumpleaños. Ahora la musiquita, pongo el compact: Pearl, de Janis Joplin, demasiado fuerte –pienso- lo cambio por: Las músicas de Martinica, ¡pura esencia étnica! Es la hora, me miro en el espejo por última vez, me siento a esperar, estoy sentada esperando, pienso qué pasará, no, mejor no pienso nada, eso es, te estoy esperando, ¡ya!

El escultor y su hermana (el fin del relato).

2011-10-07T03:32:00.000-07:00

Ahora la hermana del escultor estira la mano y saca unos cantos rodados del agua y apunta a las ranas, quiere matarlas. La hermana del escultor se ensaña con los pequeños anfibios que escapan como relámpagos, y trata de perseguirlos, y tropieza, y se levanta de la tierra húmeda. La hermana del escultor mira sus rodillas ensangrentadas. Limpia con sus mugrientas manos sus rodillas teñidas de sangre y sigue andando porque la hermana del escultor, de nombre Diana, sabe que no debe pararse nunca. Lo leyó en alguna parte. Aunque no lo recuerda claramente. Baraja dos posibilidades; en la novela de David Herbert Lawrence: el amante de Lady Chatterley, o en: Lúcia Mc Cartney, de Rubén Fonseca. Pero ahora es domingo y la hermana del escultor le pregunta a su hijo mayor la lección para el examen de mañana, y el hijo de la hermana del escultor no sabe nada, lo ha olvidado todo, ha olvidado dónde se colocan las unidades, las decenas o las centenas, y no recuerda qué altura tiene la montaña de Machu Picchu, ni dónde está la cordillera de los Andes, ni siquiera sabe contestar a la siguiente pregunta: ¿qué pueblo construyó hace más de 500 años, una gran ciudad-fortaleza?, y Diana, la hermana del escultor se enfada y pega un puñetazo en la mesa de la cocina, donde cada domingo le toma las lecciones a su hijo mayor. Y se desespera, y le dice a su hijo que como siga así, como siga sin dar golpe, sin atender en clase, lo va a mandar a vivir con su tío, el escultor. Y el hijo le pregunta que quién es ése, y su madre, la hermana del escultor, le dice que es una especie de anacoreta. Y le cuenta que su hermano corta pequeños trocitos de madera que utiliza para construir casas a modo de maquetas. Y el niño dice que él también quiere ser anacoreta y pintar pequeños trocitos de madera, y la madre aprueba la decisión, considera que es acertada.

Entonces, la hermana del escultor se sienta con la espalda bien recta en el borde de la silla, se calza las zapatillas de andar por casa y piensa que la naturaleza no obra milagros.

EL ESCULTOR Y SU HERMANA

2011-09-09T02:32:00.000-07:00

El escultor trabaja 16 horas. Trabaja todos los días, incluidos los domingos. No tiene vacaciones, ni piensa en ellas. Ha olvidado los placeres mundanos; comer bien, sestear, trasnochar. El escultor no tiene amigos, los ha perdido. Su fama de asocial lo fue alejando de los seres humanos. Ni siquiera se comunica con su familia. Parecería no tener familia, aunque la tiene. Existe una hermana que vive en otro país y habla otro idioma, y a veces, cuando está cansada de tanto pelear con sus hijos, de ir a buscarlos al colegio, darles la merienda y preguntarles cuáles son algunas de las características de los insectos, se detiene un instante –como abstraída- y ve a su hermano cortando madera; pegando los pequeños trocitos de madera, secando los trocitos de madera, pintando cuidadosamente los pequeños trocitos de madera y construyendo unas casas a modo de maquetas. Después se imagina cómo su hermano cierra la puerta del estudio con suavidad y se dirige al río, sí, a ése caudaloso donde jugaban de pequeños. Lo figura subido a una afilada roca cercana a la orilla tirando piedras desgastadas al agua, y oye perfectamente el ruido de las piedras; plof, plof. Y ve cómo saltan las ranas, y a unos renacuajos nadar a contracorriente. Lo percibe todo con nitidez...

Continuará

EN EL SUPERMERCADO DE BARRIO

2011-07-21T03:34:00.000-07:00

Soy Susana de 18 años, entro a trabajar hoy por primera vez como reponedora en un supermercado. Llevo un piercing discreto en la aleta de la nariz. El encargado me pide que lo acompañe al almacén, dice, quítate el piercing son las normas de la empresa y me deja sola con cientos de embalajes y palés. En la caja número 3 se forma una cola enorme,. La señora del abrigo descolorido ha derramado aceite de girasol. La gente se aparta mientras la cajera intenta limpiar el pegote de la cinta con un trapo. Enseguida llega el encargado y frota con un producto estrella el aceite acumulado. Es un supermercado de calidad y los empleados tratan amablemente a los clientes; dicen buenos días, qué va a ser y por supuesto los llaman de usted. Los clientes no responden al saludo, dicen, ponme esto y lo otro. En la sección de charcutería se nota que hay buen rollo; los tenderos se gastan bromas y despachan con humor, menos Rosa que parece ida, nadie sabe muy bien por qué.

CONFUSIÓN

2011-06-20T08:31:00.000-07:00

A veces,

como hoy,

confundo

Birmingham con Madrid

Birmingham y Londres

Londres con Madrid

Madrid y Estambul.

Hay días,

a veces,

en que me gustaría

ignorar mi pasado.

Nada indecente, nada.

Una mancha en la pared, por si acaso,

y saltar en la cama

como Tracey Emin,

la Young British Artist

que dice en una entrevista:

“soy una alcohólica,

neurótica, psicótica,

soy una quejica obsesionada

conmigo misma,

pero soy una artista”.

Mientras tanto Tracey sostiene

un buen puñado

de billetes en su entrepierna

y titula su obra

Lo tengo todo.

QUÉ ES LO QUE HACE A LOS HOGARES DE HOY TAN DIFERENTES, TAN CUADRADITOS

2011-05-15T03:54:00.000-07:00

Tres estancias cocina y w.c. más espacio destinado al patio

Habitaciones: 25 metros cuadrados

Salita: 12 metros cuadrados

Cocina: 6 metros cuadrados

Nuevas iniciativas de construcción de vivienda obrera. Es el impacto de la revolución industrial, que en España, no lo olvidemos, llegó con un siglo de retraso y en algunas poblaciones ni siquiera se anunció.

Bloques y casas unifamiliares con huerto

Nuevos problemas que requieren nuevas soluciones

construcción naval, química pesada, minería y siderurgia

Lavaderos, altos hornos, baterías de coque

Cables aéreos...

Y tú -abajo- me alcanzas la sillita (la plegable). Gracias.

MUDANZA (primera parte).

2011-04-25T02:52:00.001-07:00

Cristina: Nuestra primera casa estaba situada en un pueblo que se parecía a las Montañas Rocosas. Vivíamos aislados. No teníamos televisión. No, no me aburría. Aquello era mi mundo hasta que convirtieron la comarca en espacio protegido. Oleadas de veraneantes consiguieron llegar a esa región hasta entonces impenetrable. Entonces ya me quise ir de allí pitando. Trasladaron a mi padre a Madrid. Los primeros años añoraba los caballos, los jabalíes, los burros (especie en vías de extinción), los conejos y, sobre todo, sentía morriña por las truchas. Sí, pescábamos truchas en ríos caudalosos. Aquí, en Madrid, me fui acostumbrando al asfalto, a la polución, a los robos, a los homicidios, a las violaciones, a los suicidios. Y me gusta vivir aquí.

Wendy & Lucy

2011-04-18T00:52:00.000-07:00

http://www.culturamas.es/blog/2011/03/28/wendy-and-lucy/

Wendy and Lucy

Por Roxana Popelka.

Wendy and Lucy (2008), constituye el tercer largometraje de Kelly Reichardt, basado en el cuento Tren del coro del escritor Jonathan Raymond, colaborador habitual de la directora. Bajo la etiqueta del más puro cine independiente, asistimos, desde el primer instante, a una película nada convencional. He aquí el resumen de la brillante e intimista historia: Wendy (Michelle Williams), es una chica que busca cambiar de escenario vital, así que decide viajar en coche hacia Alaska en busca de trabajo junto a su perra Lucy. En un pequeño pueblo de Oregón su coche se estropea. El fallo mecánico actúa como detonante, y Wendy se enfrentará a una serie de experiencias dolorosas: estancia en la prisión por un pequeño hurto cometido en el supermercado, pérdida de su perra Lucy, soledad + incomprensión: sinsabores que se instalan en la vida de la protagonista y provocan un giro a sus planes iniciales. Aunque Wendy es de esa clase de mujeres resueltas que no se amedrentan; sigue su rumbo a pesar de las desdichas, y parece decir (voz en off), mientras limpia el espejo retrovisor de su Honda Accord: no necesito que nadie me convenza de que la vida da vértigo.

Wendy and Lucy ofrece un lúcido retrato de la cara B del denominado credo americano: la América de las desigualdades sociales, étnicas, raciales… no en vano Kelly Reichardt sostiene en una entrevista que la historia de Wend and Lucy surgió después de la reelección de Bush como presidente y el desastre del huracán Katrina. La crisis, en ocasiones, nos ayuda a comprender otras formas de vida; al menos a entrar en contacto con una realidad que nos aleja de ese cine concebido exclusivamente como producto.

La película ofrece momentos de melancólica tristeza, desamparo: todo junto, pero qué bien queda. Y te vas de la butaca (o del sofá) con la sensación de haber visto, no sólo una delicada historia mínima, sino un desafío bien narrado. Una parábola espléndida acerca del desarraigo actual.

PASTILLAS DE COLORES

2011-04-12T00:15:00.000-07:00

Cristina: De repente me ha venido un recuerdo a la cabeza. Estábamos en tu piso de la calle Tembleque y tú tenías que tomarte una pastilla (de esas que vienen en una cápsula de plástico). Tú decías que había que quitarle el plástico, que eso no sería bueno tragárselo; así que lo abriste y te tomaste solo el polvo de dentro. Debía de saber muy mal, imagino. Yo te decía que ese plástico era digestible y que no pasaba nada por tragárselo…

- ¿Te acuerdas?

-No, pero qué más da es un bonito recuerdo.

DUDA METÓDICA SIN PRONÓSTICO DESPEJADO

2011-04-03T03:03:00.000-07:00

Daniel: Para mi la infancia se resume en la incapacidad para transformar una expresión compleja en incompleja. Por ejemplo estas dos medidas: 67 hl 49 ml en kl, o 4 dm 32 cm en mm.

¿Cómo convertirlas a kl y a mm respectivamente?

ENCUENTROS Y MIRINDAS

2011-03-14T08:09:00.000-07:00

ENCUENTROS Y MIRINDAS

UNO

(1979- 1981)

Tu padre está limpiando la parrilla y tu madre injustamente estresada con los preparativos del asado. Cada veintiuno de marzo es lo mismo, Mónica, deberías de saberlo; no tenía que pillarte desprevenida.

Tu madre te pide ayuda para limpiar la carne. Tu padre se encarga del chimichurri y de los chorizos. Tus hermanos, ¿dónde están?

Uno duerme, el cumpleaños de anoche le hizo trasnochar. Se trataba de una fiesta especial; un guateque en el piso de los padres de la anfitriona que utilizan en verano, justo el edificio de color rosa, por la escalera 10, ¿o era la 9?

Se pusieron hasta el culo de alcohol. Las chicas todasidénticas con sus melenas lisas y faldas plisadas a cuadros, ¿y ellos?

Ah, sí, con esos jerseys de punto negros y pantalones vaqueros Lois.

Para que lo sepas, Mónica, ellas bailaban suelto en el salón condimentado, dejando un goteo de sangría por la moqueta marrón. No importaba que fueran listas o tontas, guapas o feas. Allí se abigarraban todas las chicas del instituto, y querían pasárselo bien. Posiblemente fuera su primera fiesta, su primer revolcón. Porque hubo más de una que acabó en el dormitorio de los padres de ella, o en la habitación del hermano pequeño, mientras la sensible e hipertímida ayudaba en la cocina con los preparativos de la tarta. Tu hermano, Mónica, está claro que había bebido demasiado, aún así se movía con desparpajo por aquél living desalmado en el sentido de las agujas del reloj. ¡Míralo intentando ligar con la chica morena!, la absorta que pellizca una rodaja de naranja en el vaso de sangría.

No era una fiesta cualquiera. Era una fiesta especial porque apenas existían experiencias festeras. La ciudad no celebraba nunca. Eran días de espera, de escasez de locales, de encuentros fugaces y de Mirindas. Días flojos aptos para cualquier situación. Ellos no se lo tomaban a mal, eran chicos con posibilidades: familias de clase media deseosa de ascender a otra categoría, y eso ayudaba. Ayudaba la recién estrenada sociedad de consumo a pesar de las costumbres atrampadas.

DOS

1980

Renta nacional 12.943

Parque de turismos 7.557

Números de teléfonos 11.845

Receptores de TV 9.424

Objetos postales enviados 4.568

¿Te imaginas cómo acabó todo, verdad?

Desparramados por los sofás, tendidos en el suelo con la boca abierta… Las más espabiladas se despidieron a las 3 de la madrugada, el resto: víctimas del desamor.

Sigues el curso de los acontecimientos con estoicismo, colocas los platos sobre la mesa en un local fabril a las afueras de la ciudad, y vas y vienes, y enciendes el ventilador, y acaricias a tu perro cada vez que sales a buscar una botella de algo: ¡Limber, bonito!

Que no se te olvide la bebida, por favor.

Instantes, como hoy, en los que gozas de una inusitada lucidez, otros, en cambio, estás tan espesa, Mónica, que se te escurren los platos al secarlos con el paño de la cocina.

Llegan los primeros invitados.

Tu padre sonriente les convida con cerveza y galletitas saladas

Tu madre refunfuña al caérsele un tenedor.

¿Te ves así, Mónica, realmente te ves así de mayor,

quiero decir, convertida en dócil complaciente?

Todavía no han empezado a cantar, espera a la sobremesa, o, ¿ya estás pensando cómo escabullirte? ¿Por qué te asquea tanto el folklore? forma parte del proceso socializador, debes entenderlo cuanto antes, Mónica, te lo digo por tu bien. Todas esas mujeres robustas con sus escotes fabricados a medida ¿te dan miedo? Moños que parecen elevarse hasta el cielo prendidos con horquillas baratas.

Multitud de sonrisas que dejan al descubierto un poso de vulnerabilidad.

Mónica, trae más pan, por favor.

Mónica, reparte el queso, anda.

Mónica, ¿y la sal?

TRES

Miércoles, 5 de mayo

Huellas que dejan un rastro de verdura congelada. Son de la mujer del 2º izquierda, la que tiene una venda en el pié derecho y mellizos monozigóticos. Él, medio dormido, escucha el latir de su costado y se levanta; la ayuda a preparar el desayuno: quesitos cortados con un molde en forma de corazón

Jueves, 6 de mayo

Se acaban de mudar a un nuevo apartamento. Ella lleva más de tres días colocando algunos libros sobre las baldas nostálgicas. Se detiene un instante y abre uno cualquiera: “El sentido de la vista”, por la página 40. Lee en voz alta serena y resistente “El burgués come demasiado. Sobre todo demasiada carne. Una explicación psicosomática sería que su desarrollado sentido competitivo le obliga a protegerse con una fuente de energía: las proteínas. (Del mismo modo que los niños se protegen del vacío emocional comiendo golosinas.)[…] Con el uso del vomitorio los romanos separaron el paladar del estómago en su búsqueda del “placer”. El burgués separa del cuerpo el acto de comer…”. Cierra el libro y entra en la cocina sorteando las cajas apiladas. Prepara una taza de té.

Piensa en el infinito

y se distrae sumergida.

Viernes, 7 de mayo

Sostiene un cartón de tetrabrik mientras no deja de pensar en él
con esa camiseta verde desafiando el resfriado y los mensajes que hablan de jengibre y suciedad.
Ahora cree verlo por la ventana de la terraza, así que se asoma al abismo y contempla una fila de niños salir del colegio. Son las 5 de la tarde: el cielo se entumece.

A un lado, pequeñas plantas aromáticas

y la pista de baile está libre.

CUATRO

BREVE CUESTIONARIO

1. ¿Quién se preocupa de tu bienestar?

2. ¿Crees que tu forma de masticar el pasado explica tu presente?

3. Traza una breve panorámica de tu vida: ¿en qué plato/época te gustaría detenerte?

4. Ese uso que haces de la comida ¿no crees que denota cierta incapacidad para amar?

5. ¿Cómo deseas ser devorado?

6. ¿Tienes algo que decir a las palabras de Graham Greene “Todos estamos resignados a la muerte: es a la vida a la que no nos resignamos”?

7. ¿Qué es lo importante?

A un lado, pequeñas plantas aromáticas

y la pista de baile está libre.

LISTAS CON RITMO LISTAS SIN RITMO

2011-02-13T08:24:00.000-08:00

Me gusta Nick Hornby,

es un escritor sensible,

convincente,

por eso decido parecerme a él,

utilizo la música que me acompaña,

que me acompañó en un momento de mi vida,

para entenderme un poco más.

No voy a comentar las canciones como él hace en Alta fidelidad,

en 31 canciones.

Creo que hay letras que funcionan a modo de diario personal

con las que puedes construir tu propia biografía.

Oye, Nick, he leído tus novelas;

he visto Alta Fidelidad:

¡estupendo, Nick!

Aquí va una lista de algunas canciones que me gustan.

No hay orden

no hay nada.

Las canciones se escuchan,

retumban en tu cerebro

y

quedan incrustadas para siempre:

Redondo Beach & Birdland: Patty Smith

No mires a los ojos de la gente: Golpes bajos

Para ti: Paraíso

Metadona: Los Pistones

Groenlandia : Los Zombies

Las chicas de la Inter: La Mode

Bailaré sobre tu tumba: Siniestro Total

Estás en NY: Los Locos

Recuerda Marrakech: Los locos. Y todas las canciones de Los Locos del LP Los Locos.

Cocaine, Wonderful Tonight & Nex Time You See Her: Eric Clapton.

Just what l Needed: The Cars

Too Much of Anything: The Who

Inbetweenies: Ian Dury

Mozambique: Bob Dylan

Perfect Blue: Lloyd Cole and the Commotions

You Are My Meat: Joe Jackson´s

The Guns of Brixton & Lost in the Supermarket: The Clash

Bigmouth Strikes Again: The Smiths

Suzie Q, RunThrough the jungle & Bad Moon Rising: Creeadence Clearwater Revival

I Wanna be Adored: The Stone Roses

Box of Rain & Mountains of the Moon: Greateful Dead

Tú me persigues por todo Madrid: Alaska y los Pegamoides

Adoro a las pijas de mi ciudad: La Costa Brava

Cadillac solitario: Loquillo y los Trogloditas

Quiero un camion: Loquillo+ Alaska

And she was: Talking Heads

Los Planetas: La Buena Vida

EL NOVIO DE SUSANA Y SUSANA o cómo hacer planes y planes que se convierten en garabatos.

2011-01-24T01:20:00.000-08:00

El novio de Susana tiene 19 años. Se conocieron en los baños de un Burger King y ahora que ha empezado a trabajar hacen planes. Están pensando en alquilar un piso por Vallecas y dejar de vivir en casa de sus padres.

Los fines de semana leen los anuncios de la prensa especializada, buscan en la sección de alquiler algún piso que esté bien.

Susana se fija en un anuncio clasificado:

Puente de Vallecas

dos dormitorios,

baño

todo exterior,

muy luminoso,

muy silencioso,

calefacción.

Metro a cinco minutos. Mejor ver.

ENTREVISTA EN CULTURAMAS: BEATITUD

2011-01-05T03:32:00.000-08:00

Beatitud: Visiones de la Beat Generation

Selección y prólogos: Vicente Muñóz e Ignacio Escuín
Ediciones Baladí, enero de 2011.

http://www.culturamas.es/blog/2011/01/04/beatitud-visiones-de-la-beat-generation/Por Roxana Popelka

No fueron estrellas musicales ni demiurgos, tampoco héroes.
No fueron los primeros americanos que se rebelaron contra lo absurdo de un “sueño americano” tramposo.

He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos…

ni fueron los primeros en vincular arte+vida,

que encendían cigarrillos en furgones furgones furgones que traqueteaban a través de la nieve…

pero se atrevieron a transformar una realidad pacata, minúscula.

que estudiaban a Plotino Poe S. Juan de la Cruz telepatía y la kabala bop…

A buscar más allá de las fronteras, mentales y geográficas, el pulso a la vida.

que desaparecieron en los volcanes de Méjico dejando tras de ellos tan solo la sombra de sus vaqueros y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea…

Los Beat fueron malabaristas de lo cotidiano al apostar por la innovación en una escena literaria que pedía a gritos un lavado de cara. Mucho se ha escrito sobre la generación Beat, aun así, Vicente Muñóz e Ignacio Escuín, bajo el sello Baladí Ediciones, rinden homenaje a esta influyente generación, publicando la antología Beatitud: Visiones de la Beat Generation, y saldan una cuenta pendiente con Ginsberg, Burroughs, Kerouac, Cassady, Corso…
Una pandilla de escritores caminantes que después de 50 años vuelven a la carretera, en enero de 2011, de la mano de los 33 autores que participan en Beatitud.

que vagaban sin tino a media noche en el cercado de los ferrocarriles preguntándose dónde ir, y partían, sin dejar atrás corazones destrozados…*

¿Cuál es la motivación principal a la hora de crear una antología que rinde homenaje a la generación Beat?

Vicente Muñoz: Los Beat para mí son una obsesión, son todos esos escritores que tanto me influyeron… La razón de fondo: nos pareció muy interesante aunar dos generaciones de escritores distintas y percibir cómo han recibido ese influjo Beat. Por una parte, está representada mi generación, la nacida en los años 60, y por otra parte, la generación de Ignacio Escuín, nacida en los años 70.

¿Qué tiene que tener una antología para ser creíble?

Ignacio Escuín: Una antología tiene que tener sentido. Hoy asistimos a un abuso de antologías sin interés, y creo que detrás de Beatitud hay una propuesta interesante. Además, nos hemos decantado por autores que pueden aportar, más que por aquellos que son comerciales. ¡Había que hacer algo Beat!

¿Cuál es vuestro tributo como antólogos?
V. M.: Nuestra aspiración es apostar por la verdad. No queremos que Beatitud sea una antología más. Intentamos inyectar ilusión y, sobre todo, espíritu de equipo.

¿Cuál es el hilo conductor que une a los escritores Beat y a los de Beatitud?
I.E.: Hay una ideología compartida junto con una atmósfera.

¿Qué cambiaron en la literatura los Beat?

V. M.: Intentaron no encorsetarse, no caer en lo canónico. Se saltaron la puntuación, la temática. Reivindicaron el realismo, lo autobiográfico, la evasión… esa prosa espontánea y rica.

¿Ves cierto paralelismo entre los escritores Beat y los que aparecen en la antología?
I. E.: Hay dos generaciones en la antología muy claras una encabezada por Vicente Muñoz, nacida en los 60, y que tuvo una influencia muy directa de los Beat, que la leyó con auténtica pasión, y otra generación, la nacida en los 70 encabezada por mí, que hemos llegado a los Beat por herencia de la generación anterior.

¿Qué aporta el espíritu Beat a nuestra época?

V. M.: El mensaje básico es huir del encorsetamiento de la sociedad capitalista, y esa sigue siendo la filosofía que ha calado en nuestra sociedad 50 años después. Existe una relación entre los Beat y los escritores de la antología: la sociedad del llamado bienestar no nos convence y esa crítica se traslada a la literatura, de ahí a que sea una escritura nada complaciente y, sobre todo, no mediatizada por el canon.

¿Qué ha quedado del espíritu Beat?

I. E.: Desgraciadamente nos hemos quedado con la etiqueta difundida por los medios que los asocian con las drogas, pero creo que la esencia de los Beat, y que se recoge en la antología, es la libertad. Y eso se percibe: no hay dos textos iguales en la antología. Se trata de múltiples visiones.

¿Qué os llevó a elegir a la editorial Baladí como sello para publicar la antología?
V. M.: La editorial Baladí ha creído en la antología y se ha interesado en el proyecto desde el primer momento, así que la van a defender con seriedad y buena distribución.

* Frases extraídas de Howl, de Allen Ginsberg.

BEATITUD, LA GRAN BEATITUD

2010-12-18T04:50:00.000-08:00

http://beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com/2010/12/beatitud-el-video.html

BEATITUD: ANTOLOGÍA HOMENAJE A LA GENERACIÓN BEAT.
Antólogos: Vicente Muñóz y Nacho Escuín.
EDITADO POR: Baladí ediciones.

Próxima aparición: enero 2011

ESA ES LA CUESTIÓN

2010-11-14T03:36:00.000-08:00

1. En realidad ¿a dónde queríais llegar?

2. ¿Qué impresión crees haber causado en ella? ¿Te sientes diferente, acaso un ternero de dos cabezas?

3. Hasta que la conociste nunca habías sentido la necesidad de transmitir tus propuestas sociopolíticas ¿Qué es lo que te ha empujado a salir a la calle, a defender tus ideas de una manera tan, digamos, visceral?

4. ¿Realmente crees que ella te entiende? No me refiero a que sea corta intelectualmente, sino que ha pasado tanto tiempo sometida a una enajenación laboral que tu lenguaje le puede resultar un tanto lejano.

5. ¿Qué opinión tienes de ti mismo?

6. Háblame de tu pasado. ¿Te resulta escabroso? ¿Escondes algo?

7. ¿Quieres dejar huella, acaso ser una referencia intelectual? ¿Crees que tu postura ante las injusticias sociales servirá como referente a las generaciones venideras?

8. ¿Dónde pensáis vivir, en Berlín, en Angola, en Estambul? ¿En alguna de esas ciudades piensas seguir con tu carrera de adoctrinamiento a las masas, a los débiles, a los disminuidos…?

9. ¿Estas de acuerdo con Proust en que nuestra personalidad es creación de los demás? ¿Quieres decirle algo a Marcel? Justo ahora tiene puesto el sonotone.

10. Has escrito en algún medio que: “muy pocos saben que el amor es ternura”. ¿Qué es el amor para la mayoría de la gente? ¿Estás viviendo tu verdadera historia de amor?

Muchas gracias por su respuesta.

RECITAL

2010-10-18T02:39:00.000-07:00

PRÓXIMO SÁBADO 23 DE OCTUBRE EN LOS DIABLOS AZULES: RECITAL TAL CUAL

RECUERDOS QUE CONSIGO FECHAR

2010-10-03T01:43:00.000-07:00

1º
2º
3º
4º
5º
6º
7º
8º Muro, iglesia, malecón, pizarra, carrera, banco, calamares, red, verde, persiana. Persiana, muro, iglesia. Malecón, pizarra, pizarra, carrera, banco, banco, calamares, red y así .
9º
10º
11º

DIARIO PERO DE BROMA

2010-09-03T07:49:00.000-07:00

Miércoles, 5 de mayo

Huellas que dejan un rastro de verdura congelada. Son de la mujer del 2º izquierda, la que tiene una venda en el pié derecho y mellizos monozigóticos. Él, medio dormido, escucha el latir de su costado y se levanta; la ayuda a preparar el desayuno: quesitos cortados con un molde en forma de corazón

LA VIDA EN 15 MINUTOS

2010-08-11T02:36:00.000-07:00

Tengo poco tiempo, me estoy depilando. Voy al baño corriendo, me paso la maquinilla de afeitar Gillette Woman por las piernas, antes me pongo crema de afeitar Sanex for Men con PH active. Hace tiempo que me depilo con Gillette, es muy cómoda, no tengo que ir a la cabina de estética, ni pedir hora, ni esperar, porque luego aunque pida hora siempre hay que esperar... He quedado con P. Luis vendrá dentro de media hora, le diré que voy al cine con una amiga, lo de siempre... Estoy nerviosa, la excitación de una nueva cita. Todavía tengo que lavarme el pelo y ducharme. Tranquila –me digo, tienes tiempo. Me paso la cuchilla. Acabo con las piernas y palpo su finura. Ahora las ingles y el pubis, con mucho cuidado. Extiendo la espuma de afeitar por toda la zona, es muy sensible y sigo nerviosa. Primero la ingle izquierda, luego la derecha. Ahora el pubis, hacia abajo, en el mismo sentido del crecimiento de los pelos. Doy un repaso, no ha quedado bien. Esta vez en sentido contrario. Me gustaría rasurármelo entero, sí, es una barbaridad, sólo la mitad, lo sé, aunque queda como un pequeño bigotito ridículo, da igual, ya está. ¡Me he cortado, mierda! me sale sangre. Busco en el botiquín del armario del baño el frasco del agua oxigenada, echo un poco en la herida con un trozo de algodón, es por la cuchilla que es nueva. Listo. Recorto los pelos sobrantes con las tijeras pequeñas, me los corto al ras. Sólo faltan las axilas, es rápido, aunque me salen granitos. No debería depilarme con cuchilla. Acabo con la depilación. Me desvisto, entro en la ducha, me enjabono todo el cuerpo con jabón de glicerina, estaba de oferta en Eroski. Me gusta su olor. Abro el grifo del agua caliente y me enjuago a toda prisa, ahora la cabeza. Utilizo champú para lavados frecuentes, froto con energía, lo aclaro y me seco con la toalla que me regaló mi madre por Navidad, siempre me regala lo mismo, es muy sabia y práctica. Agarro el secador de mano Happy Dry, de Ufesa, lo enchufo, me peino el pelo hacia atrás con el cepillo verde que lleva el logotipo de NH hoteles. Lo cogí del baño de un hotel, en Vigo, junto con el libro noche de relatos, que estaba en la mesilla de noche y que edita esta amable cadena hotelera para sus clientes; Cuestión de detalle...Pongo el secador al máximo volumen. Miro el reloj, quedan 5 minutos. Voy al armario, escojo las bragas de estampado sesentero, son modernas y combinan con todo. Extiendo el pantalón vaquero sobre la cama, le quito las arrugas con la mano, abro el cajón y me pruebo la camisa morada, no me gusta el escote tan cerrado, parece que llevo un collarín. La cambio por una camisa negra, un valor seguro. Me doy prisa, P me está esperando. ¡Ya!

NIEGO SOLAMENTE CON LA CABEZA

2010-08-04T02:13:00.000-07:00

-A veces sólo hace falta mirar directamente a la cara, sin dudar.

Y ocurre que uno se cruza con el otro; de repente.
Aquello me cautivó.

- No, la música sale, sin forzarlo. Una especie de aparición.

No sabría explicarlo con claridad. Puede ser el inicio de una historia breve o no.

- ¿Una obsesión?, ¿me preguntas si es una obsesión?

Puede ocurrir que simplemente buscara entender algo.

- No, no pasó de largo, se paró justo ahí, en la línea imaginaria embaldosada.

- ¿Haber nacido en otro siglo? No lo había pensado nunca (risas). ¿Y cómo viviría, qué haría, de qué me alimentaría?

DESCONOCIMIENTO EN LA ALEX, AUNQUE PARECE QUE ALGO SE MUEVE

2010-07-21T03:47:00.000-07:00

¿Vendrán a cenar nuestros amigos?

¿Y los otros?, ¿vendrán los otros? pregunto mientras [él] no deja de señalar una luz peculiar sobre aquél modo de producción disfrazado de globo terráqueo.

Estamos en otra época. Los aviones ya no tiran bombas ni hay que largarse corriendo al sótano. No, no ocurre nada de eso.

Hay más luz en el camino de vuelta a casa.

A veces me da por atajar en bicicleta, recorrer las mismas calles; esta vez en sentido contrario.

Tampoco hay campamentos socialistas. Pero algo sabe diferente.

Luego [él] se acercó. Me quería enseñar un ente diminuto allá arriba, junto al mapa incompleto.

Alguien estaba cuchicheando. Hablaban otro idioma.

Y R. nos dijo: “bajaos ahora mismo de las bicicletas”.

Y nos bajamos.

OTRA VEZ EL MIEDO DE UNA CARNICERIA BIEN ILUMINADA

2010-07-13T06:04:00.000-07:00

Una botella de vino Riesling seco de 2008 doce euros libre de sulfatos una botella de vino blanco muy rico una botella de vino blanco inclinada en reverencia hacia el vaso y el sonido del líquido al golpear la copa y el sonido del líquido en su encuentro consigo mismo una botella de pie casi llena sobre la mesa a nuestro alcance venga cógela otra vez inclínala escucha.

CÓMO LOS EXTREMOS SE TOCAN O DARLING FORGIVE ME

2010-07-05T07:52:00.000-07:00

EL FINAL

Santiago Arbesú murió el 14 de mayo de 2007 a las 22:25 . Murió solo en una cama de hospital a la edad de 36 años. La enfermera de la 5ª planta fue la última que habló con él. Lo notó tranquilo; incluso bromeaba, algo inusual en él: “Creo que sabía que de aquella noche no pasaba. Me pidió que le pusiera una película en el portátil: Rebeca. No llegó a ver el desenlace. Sufrió una parada respiratoria que acabaría con su vida. Y su síndrome se fue con él”.

SU PRIMERA VOCACIÓN

Durante su niñez, según le gustaba decir a Santiago: “fui un niño inquieto, extraño a mi manera. Hacía cosas raras (meterme en los coches de los demás a leer cuentos, o abrir los buzones de los vecinos para leer la correspondencia y cambiarles las cartas). En el fondo era puro inconformismo hacia el contexto, hacia los demás, hacia todo aquello que me rodeaba”.

CONTINUARÁ...

LA VIDA EN ROSA

2010-06-19T02:28:00.000-07:00

Paula (15 años). Sube al metro en Sainz de Baranda.
Transbordo en la Línea 6 (gris): Conde Casal, Pacífico, Arganzuela-Planetario, Legazpi. Se baja en Legazpi. Camina por el pasillo del metro hasta realizar un nuevo transbordo en la Línea 3 (amarilla).
Sube al vagón, ya va por Delicias, Palos de la Frontera, Embajadores. Baja en Lavapiés. Camina varios pasos: uno dos y tres. Ya va por la calle Jesús y María, que es peatonal (suspiro de alivio). Llega a un local, al nº 21. Toca a la puerta y sale a recibirla una chica en pantalón corto que trae en la mano una regadera llena de agua. La chica riega una planta; un tipo de enredadera, y cuelga la maceta de la puerta del local, en un clavo saliente un tanto oxidado. Entran las dos chicas al interior. Pasan el pestillo aunque se olvidan del perro. Han dejado al perro fuera del local. El perro ladra: grrr: quiere entrar. La chica de pantalón corto, que es la dueña del perro, oye sus ladridos; abre el pestillo y deja entrar al perro. Las dos chicas permanecen dentro del local de la calle Jesús y María nº 21 un buen rato, unas dos horas o más. Preparan té y lo acompañan con galletas rellenas de chocolate. Después de la merienda la chica de 15 años (Paula), sale del local, la despide su amiga que sigue en pantalones cortos. También está el perro a su lado. Los dos despiden a Paula que se va calle arriba. Llega a la Plaza de Tirso de Molina. Ahora se detiene en un puesto de venta de flores, mira el precio de dos macetas pequeñas de color amarillo que cuestan 5 euros cada una. Mete la mano en el bolsillo del pantalón. No tiene suficiente dinero. No compra flores, no compra nada. Camina en dirección a la estación de metro de Tirso de Molina. Línea 1, color celeste. Baja las escaleras, tuerce a la izquierda. Espera en el andén dos minutos. Llega el metro, deja bajar a unas tres o cuatro o cinco personas. Le toca el turno a ella. Sube, ya va en el interior. Ya va asida, ya visualiza todos los colores de la línea del Metro de Madrid:
1. Celeste
2. Roja
3. Amarilla
4. Marrón
5. Verde
6. Gris
7. Naranja
8. Rosa
9. Morado
10. Verde oscuro
11. Metrosur

Y mientras sostiene una postura en perfecto equilibrio, recuerda una conversación mantenida con una persona, un tal H, acerca de los colores:

P. Yo soy de color naranja, tú ¿de qué color eres?
H. Yo soy verde pero trabajaremos con naranja aunque veo un poco negro que podamos terminar el trabajo, a no ser que veamos la vida en rose, como Edie Piaf.

SIMPLEMENTE NADA COMÚN

2010-06-13T02:57:00.000-07:00

Es bien conocido que

La transferencia de ésta puede incluso

En particular se dice que

Por otra parte, si

Vemos pues lo que

Cabe, pues, suponer

No hay que olvidar que

Suponer la aparición de formas insólitas generaría estados
mentales inéditos.

12 de marzo de 1990. 17 horas 5 minutos.

2010-06-03T08:49:00.000-07:00

EL DÍA 11 DE JUNIO,VIERNES, EN LA FERIA DEL LIBRO, CASETA Nº 262 (BAILE DEL SOL),
FIRMO LA ANTOLOGÍA: CUMPLEAÑOS FELIZ.
OS ESPERO...

¿SUMAS Y RESTAS?

2010-06-03T07:01:00.000-07:00

Sumas y restas toda la noche sumas y restas sumas y restas colocadas en sus estantes y sólo quiero sumar y construyo mal los vasares son inestables y fluyen las restas me gustan las adiciones pero no hay adición sin sustracción dice un señor con traje a rayas muy elegante al que se le ven lujosos gemelos en su camisa no hay suma sin resta dice y yo sigo construyendo un vasar imposible de imposible factura casi estoy convencida de ello pero el deseo de la suma me lleva a seguir construyendo una ruina donde colocar sumas inestables que acaban por precipitarse al vacío y yo con ellas tan a gusto

by Röckle& Popelka

TALUD DOS

2010-06-02T01:54:00.000-07:00

DOS

me persiguen lugares imágenes de lugares y cuando los atisbo se me nubla la vista se me nubla la vista cuando piso parques con tierra batida con cesped recién regado plazas donde dar vueltas sin tino taludes en lo alto desde donde divisar la ciudad a lo lejos calles mal iluminadas ingenios mecanicos que se mueven sin control donde se congela el deseo

lugares donde llegar a no sé si estar.

HOTEL

2010-05-31T03:14:00.000-07:00

Salgo a una terraza pequeña del Hotel Mediodía espacio capaz para desplegar cuatro sillas dos de ellas muy cómodas amplias las otras dos suficientes para apoyar los piés miro al frente hacia el conservatorio de música un edificio tal vez no muy agraciado pero potente y recio contiene en su interior lo que no se explica en una ventana del tercer piso observo a una mujer y un hombre riendo como niños me abismo.

By Hans

HISTORIA DEL ADOQUÍN POP

2010-05-30T08:00:00.000-07:00

Me subo a un adoquín pop por si oteo desde allí arriba lo que sucede me pierdo todo lo que sucede y tal vez desde aquí arriba pueda enterarme de algo un adoquín pop es algo inestable pero confortable uno se sube allí y se olvida de todo y pregunta gritando cómo iría la lectura qué palabras fueron las más redondas las más rechonchas y cuáles de ellas salieron trasquiladas huyendo a toda velocidad pero no veo no alcanzo a ver nada necesito información pretérita información caducada para poder saltar desde aquí arriba y así poder caminar sin miedo.

Siguiendo la estela de la extraordinaria mala racha by

Hans Röckle & Roxana Popelka

GRACIAS POR TUS GRACIAS

2010-05-23T06:50:00.000-07:00

Ayer pedía impulsos eléctricos que trabajan solo con el cero y el uno por favor impulsos que trasladan negro sobre blanco en una pantalla palabras que puedan acercar pensamientos aunque sean inconfesables y todo eso un lunes me gustan algunos lunes porque algunos lunes escucho canciones románticas cantadas por un señor vestido de negro que habla de arroyos de primavera de árboles con poderes de amores imposibles siempre imposibles pero amores y también de la paz de la tumba del descanso pero no es triste de tan triste que es te pasas de vueltas y luego en la calle pido impulsos eléctricos sólo con el cero y el uno y fantaseo mientras camino siempre paro en una taberna en la que ocurren cosas maravillosas inaprensibles al ojo poco entrenado nimias pero caramaba que fantásticas y salgo de allí de otra manera llena de metáforas que no llevan a ningún sitio y que sin embargo viajan conmigo a la velocidad de la luz rápidas y temerosamente lentas como a mí me gusta y entonces me llegan esos impulsos eléctricos que tanto deseaba y ya puedo irme a dormir a pierna suelta
gracias

Hans Röckle & Roxana Popelka en una extraordinaria mala racha

DE AQUÍ A LA ETERNIDAD: ANY TROUBLE

2010-05-15T07:44:00.001-07:00

ANY TROUBLE, ANY TROUBLE, ANY TROUBLE
corbatilla estrecha negra sobre camisa blanca bajo chaqueta de solapa estrecha negra recuerdo no sé interpretar mis metáforas tampoco sé a veces traducir del inglés trouble no more no igual a no more troubles primeros años setenta música que te lleva de la mano y te zarandea que te hace saltar por encima de las guitarras

I MISS YOU

EL DOMINGO 9 DE MAYO EN UN LUGAR CUYO NOMBRE...

2010-05-07T07:43:00.000-07:00

En un bar en sao paulo

2010-04-23T01:39:00.000-07:00

navidad en sao paulo hacía calor 25 grados no lo podía creer pero todos los días a eso de las 5 de la tarde empezaba a llover torrencialmente una tarde me ateché en un bareto peculiar sin puerta tres hombres y una mujer sentados en la barra discutiendo sobre la existencia de dios me quedé les pedí permiso y me quedé para oír la argumentación dejó de llover y cuando me iba a ir me dijeron quédate toma una cerveza con nosostros tú qué opinas sobre dios me senté pedí una cerveza me puse a hablar ellos me entendían intentaba conversar despacio vocalizando lo conseguí
fue una buena tarde algo sencillo gente de sao paulo que no creía en dios yo tampoco

UN RELATO DE LO QUE OCURRIÓ EN LA REVISTA CAMINADA DE CARABANCHEL (abril 2009).

2010-03-04T09:29:00.000-08:00

Trabajo de campo

Fecha: Domingo, 5 de Abril de 2009. Día soleado, temperaturas en ligero ascenso. No se prevén lluvias en toda la jornada. Un maravilloso tiempo primaveral convida al aire libre.
Contexto: Es el inicio de la operación conocida como Semana Santa.

Situación:
Buenos días, me llamo Yolanda Pérez Herreras. Lo que voy a contarles a continuación ocurrió un domingo…
Era por la tarde, después de comer. Yo estaba leyendo el periódico. Los domingos me gusta hacerlo después de comer cuando la casa está en silencio. De pronto suena el móvil. Un número desconocido. Contesto. Me llama un tal Jesús Acevedo. Lo primero que me dijo fue que le había dado mi número Pepe Murciego. Entonces ya me quedé tranquila. Pepe es una persona de fiar. De esas con las que te puedes liar la manta a la cabeza sin ningún temor. Me habló de una revista caminada, de un título. Jesús me dijo que se llamaba algo así como Dentro- Fuera y que sería en el barrio de Carabanchel. Sin dudar un instante dije: sí, dije que sí, que sí. Así fue cómo, de la forma más absurda, me vi involucrada en la participación de una nueva edición de la revista caminada.
Lo primero que se me ocurrió fue llamar a Pepe, que en ese momento estaba reparando la cuerda del tendedero…

Yolanda: Pepe, ¿Qué tal, en qué andas metido?
Pepe: Ahora mismo tengo la mitad del cuerpo sobre el alféizar de una ventana y el resto en el aire.
Y: ¿Tiene que ver con el nuevo número de La Más Bella?
P: No, que va. Intento arreglar la cuerda del tendal.
Y: ¿Sabes lo de la revista caminada de Carabanchel? Es el 24. ¿Qué vas a preparar?
P: La verdad (tensando bien el cordaje) me pillas en blanco. Pero hace tiempo que llevo pensando crear algo con un tirachinas y unos collares. Creo que ésta podría ser una buena ocasión
Y: No es mala idea.
P: Tú, ¿qué has pensado?
Y: Me gustaría seguir con la música. Últimamente en mis acciones hay música y…
P: (Interrumpiendo) ¿como lo del Karaoke?
Y: No exactamente. Algo más participativo. No te olvides que es una revista caminada.
P: Ya, es otra filosofía.
Y: ¿Y si vienes a mi casa a comer y lo hablamos?
P: Buena idea. La comida expande la mente

Así que dos días más tarde estábamos pepe y yo en el comedor de mi casa, con un trozo de pizza cuatro estaciones en una mano, y un vino de Rueda en la otra. Y ahí mismo, sentados cómodamente, pergeñamos nuestra página de la revista. Pepe me hablaba de algunas obsesiones, de nuevos viajes al extranjero, de pasaportes caducados y de otros inconvenientes mientras me mostraba su nuevo lector de DVD. Yo le mencioné varias ideas acerca de un buen puñado de proyectos que ya no recuerdo. Pasaron las horas, abrimos otra botella y, al final, nos quedamos dormidos, justo aquí en el sofá…

Después de una hora o más, Yolanda se despierta y le da un empujoncito a Pepe que aún se hace el remolón y le pregunta: Pepe, ¿tú sabes cómo llamaron a la hembra del Australopithecus? Pepe se despereza y la mira atentamente: claro, le pusieron Lucy porque cuando la descubrieron estaba de moda la canción Lucy in the sky with diamonds. No lo pueden evitar así que se levantan del sofá y empiezan a cantar, chasqueando los dedos:

Lucy en el cielo con diamantes
la sigues hasta un puente junto a una fuente
donde la gente en caballitos come pasteles de malvavisco.
Taxis de periódico aparecen en la orilla
esperando para llevarte.
Subes al asiento trasero con la cabeza en las nubes
y te has ido…

Entonando esa melodía pegadiza, se dirigen a Carabanchel. Ya es el día de la convocatoria, ya es 24 de abril. Dudan entre coger el circular o la línea 5. En esto suena el móvil. Es Hilario que también participa en la revista. Quedan en un bar de Carabanchel. Pero antes de salir de casa, Hilario cierra la llave de paso del agua fría, que gotea, y recoge un libro de la estantería de siete baldas de abeto macizo para usarlo en la revista caminada. No sabe aún cómo titular su acción, aunque lo guarda cuidadosamente en el interior de la chaqueta, por si acaso.
Una vez dentro del vagón, Pepe y Yolanda se aburren. Es entonces cuando empiezan a enumerar, cual cosmonautas perdidos por el espacio, todos esos colores variados de la Red de Metro de la Comunidad de Madrid. Algunos viajeros los observan de reojo con cierta perplejidad. Incluso un atrevido adolescente le ofrece asiento a Pepe, que lo rechaza amablemente…
1 azul
2 roja
3 amarilla
4 marrón…

Acaban con todas las líneas del metro, con todos los colores. Ya no existen más colores. Incluso se inventan unas cuantas. Unas cuantas líneas, unos cuantos colores…

A las ocho y diez de la tarde…
Tono Areán, uno de los organizadores del evento junto a Julio Jara y Jesús Acevedo, después de ofrecer una rueda de prensa, comienza su andadura por el prólogo de la revista. A Tono le gusta recurrir a citas literarias y nada mejor para la ocasión que recordar las palabras de la gran poeta Emily Dickinson:
“Lo más asombroso de un espectáculo son los propios espectadores”. Después de expresar su gratitud y dar la bienvenida a los participantes, esos caminantes sin bastón, Julio se acerca a Tono y le dice en un susurro: me gusta esa cita literaria, me gusta esa poeta de Amherst, Massachusetts, me gusta lo que nos traemos entre manos. Y esbozan un guiño de complicidad, una seña propia de dos personas que saben lo que hacen. Y así, sin aspavientos, comienza una cita más en Carabanchel.

A las ocho y veinte…
Llega Rafa con un amplificador y se atreve a llenar el silencio: ese espacio tan temido entre tú y yo. Micrófono en mano reparte historias de la Edad Antigua. Vocea los nombres de calles repletas de seres ilustres consagrados a la historia. Ofrece relatos sencillos sobre la invasión de los turcos otomanos en Carabanchel, en pleno siglo XV. Y nadie se cree que hayan llegado hasta aquí. Pero, si esto es como La Galia de Asterix, dice Fernando, una provincia aislada gobernada por un estratega novato.
Juan Alcón se acerca por la calle Chindasvinto. Juan llega agitado, sediento, con cara de nopuedomás. Entra en una tienda de ultramarinos regentada por una pareja de colombianos y pide una botella de agua mineral sin gas. Ahora la abre con los dientes. Juan es fuerte, eso se nota. Hilario aprovecha un cierto relajo colectivo para contar sus problemas con las cañerías mientras, en ese preciso instante, pasa a su lado un pequinés que corretea sin rumbo fijo. Santi, antes de comenzar la página número tres de la revista dice, qué os parece esto, y extrae del bolsillo de su pantalón un disco de madera (aglomerado) para fabricar un engranaje.
Nieves y Max aprovechan que Santi está en otro mundo para presentar una nueva página. Entre los dos sacan de una bolsa de deportes (Munich 72), unos tupper de esos blancos, y unos platos, y unos tenedores de plástico, y comienzan a repartirlos a los vecinos del barrio que no saben muy bien de qué va todo esto. Descubren una rica tarta de cumpleaños y Max compone una suma mental, dice en voz alta: 45+ 48 hacen un total de 93, y la gente retiene ese número porque el 93 es un número descentrado. Siguen caminando, van tan contentos comiendo por la calle. Al lado de unos contenedores a Roxana le da por escribir en el suelo los nombres de todas las calles donde ha vivido. Resulta que ahora quiere emparejar a Gloria Fuertes con El Marqués de Urquijo, y eso no puede ser porque Gloria Fuertes no tenía nada de marquesa, Gloria era una poeta del pueblo y lo que le interesaba de verdad a Gloria no era contar globos, era la poesía experimental. Como esa del gato Pirracas que vivía en el tejado que suspiraba por Timotea, una gata que vivía en la azotea…
Por la esquina de la calle del Gorrión llega la filactería Chindasvinto al completo cargada de papiros que desenvuelven con imaginación: Julio, Chaib, Oleksand, Juan Manuel y Adam. Nos mantienen entrelazados como regalitos de Navidad y trazan círculos en la tierra de diversos sabores. Ahora se detienen junto al campo de fútbol. Señalan el dormitorio, que en realidad es una grada, y el pasillo, por donde expulsan a los jugadores hostiles. Oleksand dice que no hace falta gritar tanto y volvemos a enredarnos, esta vez para continuar a la pata coja -calle abajo- con Fernando y Carlos. Ya vamos bien amarraditos acariciándonos la piel, imaginando que tocamos con las yemas de los dedos las puertas del vecindario y que los inquilinos, tan amables, nos dejan pasar al saloncito decorado con fotos de la comunión. Pero en eso, doblando la esquina a la derecha, tropezamos con un escalón. Jesús se ríe al vernos llegar. Se mantiene erguido detrás de aquéllos setos recién podados de la Plaza Julio Cortázar. Hacia las nueve y diez nos acercamos al parque, que a esa hora ya se encuentra dispuesto a escuchar las risas y aplausos de los caminantes.
Las palabras atrapan a Florencia, que lee un poema sin título mientras los demás alcanzamos, a tan sólo un palmo, su respiración.
En aquél montículo de ahí arriba, cerca de los matorrales, Jesús pasea por un sendero de piel lisa y nos habla de la noche. Explica su peculiar significado, y saca del bolsillo interior de su cazadora gris una linterna misteriosa para buscar un objeto extraviado. Dice, creo que lo dejé por aquí. Y seguimos a Jesús, lo perseguimos por un atajo; por el estudio, por la cocina coqueta de la pradera. A unos 100 pasos exclama: aquí está, y vemos cómo ilumina un cartelito con la palabra oscuridad y hace una pausa para tomar aliento. Suspira, mira hacia arriba, al cielo y recuerda cosas que todavía no quiere contar.
Porque las recita Miguel con un libro que nunca leyó; uno de esos libros extraños que adornan estanterías de seis o siete baldas de abeto macizo…

Lo que pasó después fue lo que todo el mundo espera que ocurra en algún lugar.
Yolanda y Pepe, Tono y Julio y los demás, siguieron andando hasta el final de la calle. Alzaron la vista; contemplaron a una señora en bata asomada a la ventana. Y desde lo alto del parque observaron la ciudad entera respirar; la ciudad brutal.

Luego, mientras iba camino del metro, empecé a pensar en todo esto: en la revista, en la emoción… y supe que aquello no era precisamente el final.

Epílogo, o, qué fue de algunos participantes de la revista Caminada:

Hilario: En el momento de la entrevista estaba Fuera de Servicio.

Nieves: Lleva una vida muy agitada. Algunos dicen que la ven de madrugada, arrastrando una maleta de ruedas en dirección Barajas, o a la estación Sur de autobuses.

Yolanda: Es comisaria de eventos performáticos en el pueblo de Villamuriel (Valladolid). ¿Existe realmente ese pueblo? ¿Alguien ha estado allí alguna vez?

Max: Sueña con independizarse de sus padres lo antes posible y olvidar para siempre las charlas tipo: historia de la performance en España, un exhaustivo análisis de contenido.

Santi: Envía quincenalmente, a través del correo electrónico (copia oculta), problemas irresolubles como éste: ¿Qué ángulo forma la porción de queso de Rebeca y la de Alfonso? ¿Y la de Rebeca y Begoña? ¿Y la de Begoña y Alfonso? ¿Y las tres juntas?

Fernando: Actualmente se dedica a tocar la guitarra eléctrica por castizos balcones con cerramiento de aluminio. Una de sus últimas baladas fue El cóndor pasa, versión de Janis Joplin (1950).

Pepe: Continúa en paradero desconocido junto a su socio-novio Diego Ortiz (¿o era amante?). Aún así dirigen, desde algún lugar remoto, una máquina de petacos Bellapathos, de venta en las puertas de los colegios de educación infantil y primaria de todo el hemisferio sur.

Rafael: Se ha convertido en uno de los mejores reposteros de galletas que son comercializadas bajo la firma Suárez & Suárez S.L.

Roxana: La última vez que supieron de ella impartía una conferencia en una casa okupa alemana sobre los beneficios proteínicos de la tortilla de patatas (spanish omelette).

Juan: Aunque no ha participado directamente en la revista (es simpatizante), debemos felicitarlo: ha logrado hacer realidad uno de sus grandes sueños: obtener un año sabático para recorrer el Camino de Santiago tomando como punto de origen el área de servicio de Mimizan, departamento de Las Landas (Francia).

Jesús: Vive a caballo entre el eje Berlín-Madrid. Intenta convencer al Ayuntamiento berlinés para financiar un hermanamiento entre los barrios de Kreuzberg y Villaverde Alto. Mantiene una frecuente correspondencia a través de las nuevas tecnologías, y nos deleita con sus textos escritos en los trasportes públicos. Uno de sus últimos poemas colgados en su blog CheckPoint Charlie, dice así:

Faltan 9 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Faltan 8 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Faltan 7 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Ahora ya puedo escribir que una señora lee un periódico
Faltan 6 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Faltan 5 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Que una chica a mi izquierda escribe un mensaje en su teléfono móvil, o lo lee
Faltan 4 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Que veo pasar frente a mí una joven pareja
Faltan 3 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow,
y se han detenido a mi lado mientras un chico pasa muy despacio
Faltan 2 minutos para que llegue el tren con destino a Pankow
Cada vez oigo más voces
Falta 1 minuto para que llegue el tren con destino a Pankow
La luz azul de un flash
Falta 1 minuto para que llegue el tren con destino a Pankow
Ya suena cada vez más fuerte el tren con destino a Pankow.

Tono Areán y Julio Jara: Se dedican a la venta ambulante en una céntrica calle de la ciudad. (Se les puede hallar los martes hacia las 10:00 frente a la camisería Hernando de la Gran vía).

P.D. Algunas personas que fueron invitadas al evento y dejaron correr la convocatoria son: Belén Cueto, Jaime Vallaure y Rafael Lamata. (Trajeron justificante de casa).

Fin

Esta historia fue concebida entre
Mariannenplatz, 4 (Rivas Vaciamadrid)
y
Pablo Iglesias, 64 (Berlín)
en el verano de 2009.

Roxana Popelka

IDA Y VUELTA (NON STOP)

2010-02-27T08:14:00.000-08:00

Y ENCIENDES EL VENTILADOR Y VAS Y VIENES

Y TE SUBES EN LA MOTO Y VAS Y VIENES

Y BUSCAS APARCAMIENTO POR LA CAVA ALTA

Y VAS Y VIENES

Y TODO ASÍ

Y VAS Y VIENES

estribillo (y vas y vienes)
bis
bis
bis

RECITAL HOMENAJE ZAMBRANO Y POETAS DEL 27

2010-02-05T01:28:00.000-08:00

el sábado 13 de febrero de 2010, si vas a LEÓN

VEN CON NOSOTRAS, SABEMOS DE UN LUGAR PARA DISFRUTAR.

reseña en Diagonal de: Todo es mentira en las películas

2010-01-14T12:06:00.000-08:00

13 de enero de 2010. Periódico diagonal http://www.diagonalperiodico.net/Cruda-vida.html

Si tú te paras yo me bajo

2010-01-06T02:33:00.000-08:00

Pensaba decírselo y en cómo hacerlo para que pareciera real.
Le preocupaba el cierre de la caja; de todos esos embalajes y palés.
Si pudiera volver a hacerlo, no lo haría; esta vez no.
Ahora observa el modo en el que coloca la mercancía: todas esas baldas diminutas,
y
bebe un sorbo de té sin hacer ruido al tragar y se mira las manos
agrietadas del calor.
El hombre de la furgoneta para justo delante del vado y saca del bolsillo el móvil
que en ese preciso instante suena.

Él dice: no, no puedo ir.
Ella contesta: esta vez es importante
Él responde: estoy trabajando.
Ella dice: todo eso para
tratar de explicar
que las galletas estaban
calientes, que
la sopa estaba cruda,
y
que no podíamos manchar
la alfombra
con los zapatos de
calle.

Entonces van hasta la puerta de la cafetería; allí se despiden, se dicen adiós. Ella espera en la parada del autobús. Es de noche y se levanta un aire fresco bastante molesto. Él dobla la esquina de la calle y desaparece.

Ella: veintitantos. Podría estar esperando un hijo, pero no lo está. Trabaja desde hace dos años en un supermercado. Una fotografía de la época muestra a una chica con una mirada triste: ojos castaños, cola de caballo, altura media. Viste un jersey de cuello alto, el jersey es negro.

QUERERLO TODO YA [ALMISMOTIEMPO]

2010-01-01T09:42:00.000-08:00

De cómo quiero y puedo

A: Quiero poner una peluquería de una vez. Una peluquería en mi barrio
cerca de mi casa.
Que sea grande, con revistas de moda y caramelitos de fresa en la entrada. Quiero tener una esteticien contratada a jornada completa
[que sepa hacer la manicura y tratamientos de belleza].
Quiero que mi peluquería se anuncie en Internet.
Y hacer extensiones.
Y que las extensiones de las extensiones
se conviertan en sacos de plumas
- esparcidos por el local-
Y que las señoras
[ y señoritas] entren a mi peluquería pisando suave
¡Quiero que todo me salga de puta madre, oyeron!

¿Y tú?

B. Quiero que sea viernes por la tarde para llegar a mi casa y quitarme los zapatos
Quiero parar en una gasolinera y comprar otra revista
y limpiar el parabrisas.
Quiero plegar el retrovisor

[y la antena].
Quiero
meter una ficha en la ranura.
Quiero partirme de risa
con las cosquillas de la subida del eurosuper
del super plus
del diesel
¡del 95 sin plomo!
Quiero acariciar el lavado a presión,

la espuma activa

o la superplumaencerada.

Sabes, me importa un pito el encerado

más me importan tus enjuagues

y esos lavados a cepillo

de gasolinera de barrio: su luz nocturna la cubre de dignidad

-casi humana-

Gasolinera; diseño obsoleto, en desuso.
Gran esbeltez, semejante a un Stadium.

Monólogo

2009-12-20T02:42:00.000-08:00

EN EL PARQUE

Un hombre de unos 40 años se dispone a preparar algo de comer. Viste pantalones de pana y un jersey de cuello alto. Estamos en la cocina de su casa. Mientras abre las puertas de los armarios empieza su monólogo...

¿Y ahora qué hago? Doce años viviendo con ella. Somos animales de costumbres. La muy zorra me ha dejado con el muerto de la casa. No tengo comida, tendré que bajar al supermercado. Se ha acabado el paté a las finas hierbas ¿Y si llamo para que me suban la compra?, no, mejor por internet, es más cómodo. ¿Y los niños? ¿Qué hago con ellos los fines de semana? Los tres, paseando por el parque, como si fuera viudo, ¿y si me ven los del trabajo?
No voy a volver a casa de mis padres, eso nunca. Mi madre con depresión y el viejo tan enfermo. Empezaría a contarme, con todo lujo de detalles, sus visitas al ambulatorio; que si el médico le recomendó ejercicio, que si la comida sin sal, que si fuera la copita de vino a la hora de comer. No, me horroriza la idea.
¡Si no estábamos tan mal, Ana y yo! no entiendo qué le ha podido suceder... La comunicación, dice ¿qué comunicación?

Reconozco que soy introvertido y últimamente saco a relucir el tema del trabajo. ¡Qué culpa tengo yo si los del banco no hacen más que putearme!, sobre todo el jefecillo ese dé los cojones, el nuevo que vino trasladado desde una oficina del extrarradio, ¡qué se creerá! Mucho inglés, licenciatura en Deusto, un Master de negocios en Estados Unidos... Huele a Opus. Una secta, eso es, con unos tentáculos de impresión. Los de "La Obra" seguro que lo enchufaron en el banco, si no, de qué. ¡Pero si tiene treinta tacos! Dónde vas hoy con treinta años como jefe de una sucursal. Bueno vale, ya sé que el tío se lo curra, que hace horas extras, que viene todas las tardes y muchos fines de semana. ¡Eso yo, ni loco!, por ahí si que no paso. Que para eso está el convenio. ¡Firmado el año pasado! Aunque Ios de Comisiones son la hostia, negocian lo que les sale de las narices. Están compinchados con los de la patronal, clarísimo. No puedes fiarte ni de tu madre. Pues vale, sí, estoy mal en el trabajo y traigo los problemas a casa. Pero de ahí a separarte por semejante motivo. ¿Acaso hay que estar en silencio y con los brazos cruzados, como en misa?

Si a tu mujer no le puedes hablar de lo mal que estás en el curro, ¡menuda pareja!, para eso voy a ver a un cura y se lo digo todo de tirón. Hay que estar a las duras y a las maduras. También tú me contabas tus obsesiones. O ahora ¿de qué vas? Que si te veías gorda desde el embarazo, que si te gustaría comprarte ropa más ajustada, que si no tenías tiempo para ti. Y yo no decía nada, ni mu. Bueno, a lo mejor era eso, que precisamente no decía nada. Pero qué quieres que dijera. ¿Que te llamara gorda a la cara? ¡Pero si no me importaba tanto, Ana! Es normal. Con los años el metabolismo se vuelve más lento. Lo he leído en una revista especializada mientras iba en el autobús. Y esa es otra. Tú si que cogías el coche para ir al trabajo, y yo, en el puto autobús urbano, que tenía que salir de casa una hora antes. Pero no te decía nada, siempre cediendo, aguantando todo sin rechistar. Y con los niños, ¡no me negarás que me portaba de maravilla! Les compraba pizzas para cenar, los llevaba al cine. En casa no ayudaba, es verdad.

Pero tienes que darte cuenta de la educación que he recibido y del empeño que demostraba. Afán de superación generacional, lo llamo yo. Ahora voy al supermercado. No necesito lista de la compra ni nada. Lo he aprendido todo de memoria. Aunque echo de menos tus anotaciones. ¡Lo apuntabas todo al detalle!, daba gusto. Y la plancha, oye fatal, soy negado. Llevo las camisas a la tintorería. Me las devuelven impecables. Hay una cadena justo aquí, en la esquina. Ya me conocen...

Llama al móvil de su ex mujer. No lo coge. Deja un mensaje en el buzón de voz.

- Hola, Ana. Soy Paco. Te llamaba para saber cómo estas, si necesitas algo. ¿Cuándo vienen los niños? Supongo que estás ocupada acostándolos. Llamaré en otro momento.

Segunda llamada al móvil de su ex mujer. No lo coge. Deja un mensaje.

- Hola, Ana. Soy Paco otra vez. Nada, era para saber cómo estabas. Estoy viendo el telediario. Lo de Irak. Llamaré en otro momento. Imagino que estarás liada con los niños. Sí, es mala hora. Bueno, hasta luego.

Tercera llamada al móvil de su ex mujer. No lo coge. Deja otro mensaje.

- Ana, ¿para qué quieres el móvil si lo tienes desconectado? Te lo regalé yo, ¿recuerdas? Debes tener un buen follón en casa. ¿Por qué no lo coges? ¿Qué es Irene que está enferma otra vez? Si está enferma dímelo y salgo pitando, ¡dímelo, me oyes! Te llamo más tarde.

Cuarta llamada. No lo coge. Deja un mensaje.

- ¡Joder, Anita, guapa! ¿Dónde coño estás metida?, contéstame anda, ¡vale ya de jueguecitos, que estoy empezando a cabrearme! Te llamaré más tarde.

Quinta llamada. Nadie contesta. Deja un mensaje.

- Mira, sabes lo que te digo: ¡que te vayas a tomar por el culo, me oyes!, pues eso. Nada nos une. Así que tú tu vida, y yo la mía. Me llamas por Navidad, si quieres, para desearme felices fiestas. No me importa si no me felicitas por mi cumpleaños. No sé si estaré en la ciudad. Probablemente me iré a un "todo incluido". Un viaje al Caribe, sí. Me pondrán una pulserita de esas, tan ridícula. Pero qué más da... Me eres indiferente, no siento nada por ti. Fueron muchos años los que estuve enamorado. Pero ahora se acabó. ¡No me llames porque no voy a volver! Tuviste una oportunidad, como Los Secretos, y la has jodido. Te lo digo hoy, que es San Valentín, para que te duela. ¿No vas a decirme nada? Peor para ti. Adiós.

Y ahora, ¿qué digo yo en el trabajo?

camiones y autobuses en toda lapoblación

2009-12-08T06:10:00.000-08:00

CON MIS AMIGUITOS EN ACCIÓN!MAD 2009

De cómo se puede fumigar una ciudad

2009-11-24T09:32:00.000-08:00

Un gran coraje

¿Qué pasaría si
fumigásemos la
ciudad, K ?

- Desaparecía-

La ira me reanima
por un tiempo,
proporcionándome
luz y sombra.

Algo perfecto para
el plan que
necesito.

Sirve de pretexto
cualquier cosa;
un simple sombrero
de papel charol
casi descolorido.

He sopesado las
contingencias,
y estoy dispuesto a
correr el riesgo de
dejarme llevar
corriente abajo.

Un saludo

AV/ ISPA

De cómo se puede caer en la absoluta melancolía un domingo a las 17:00

2009-11-15T07:58:00.000-08:00

Yasmina del Socorro: ¿Mi canción preferida de la infancia? Cómo olvidar a mi madre, mientras cortaba la cebolla en trozos minúsculos, entonar esa de Ritchie Valens:

Oh, Donna, Oh, Donna
Oh, Donna, Oh, Donna
I had a girl
Donna was her name
Since she left me
I´ve never been the same
Cause I love my girl
Donna, where can you be? Where can you be?

¿Sabía que Ritchie no hablaba español por lo que tuvo que memorizar la letra de La Bamba en ese idioma?
y
¿Sabía que era zurdo?
¿Podría decirme el nombre de los otros dos músicos que murieron con el?
¿A qué no sabe el año exacto de su fallecimiento?
Y la última pregunta... es realmente fácil ¿En qué medio de transporte viajaban cuando tuvo lugar el trágico accidente?

De cómo se puede celebrar 40 años de Barrio Sésamo

2009-11-07T04:09:00.000-08:00

Susana y su hermanastro

Una vez mi hermanastro tuvo un trabajo.
Fue justo cuando dejó el instituto,
trabajaba en una ferretería
luego perdió el trabajo: lo echaron
decía que no le pagaban lo suficiente,
el trabajo no estaba mal: colocar la mercancía que entraba en las estanterías
eso estaba bien, pero pagaban mal
hacía de reponedor, el inventario vamos.
Un buen día le fue a pedir aumento de sueldo al jefe y le dijo que lo despedía
a mi hermano, sí, bueno, hermanastro.
Entonces va mi hermanastro y entra a la ferretería por la noche
con las llaves que tenía,
lo destroza todo,
entra con un palo y empieza a golpear las estanterías, el ordenador,
se lleva parte de la mercancía que había entrado el día anterior: bisagras, enchufes múltiples, tornillos de última generación, artículos de jardinería: todo lo que pilló.
Después de un par de días escondido por el barrio decidió declararse culpable,
fue a la comisaría.
Estuvo dos meses en la cárcel. Lo soltaron con fianza.
Después nunca tuvo un trabajo, nunca más
dice que no puede estar ocho horas de pie en el mismo sitio
dice:
no puedo, sé que no puedo, lo sé.

Sus colegas ganan más dinero trapicheando.
Agotó el paro,
la ayuda familiar.
No le gustaba estudiar
A quién coño le gusta eso.

CONDUCIENDO POR LA CARRETERA

2009-11-01T07:09:00.000-08:00

Tengo varios mapas de carretera en la guantera del coche, junto a las cintas de música. Escucho a los Talking Heads mientras voy por la A-66 hacia León. P me espera en la cafetería del nuevo museo que han inaugurado en la ciudad. Voy por la autopista de montaña que comunica Asturias con la meseta. Tiene pendientes bastante pronunciadas, algunas del 13%, y varios túneles sin fin. Se hacen eternos. Algunos mal iluminados y con baches, como el Negrón, de casi cuatro kilómetros. Antes de entrar en él un cartel luminoso informa útilmente al conductor: EN CASO DE ATASCO PARE EL MOTOR. La autopista es de peaje. Ahora estoy en el toll precisamente, y busco monedas para pagar a la mujer. La mujer que trabaja en el peaje de la autopista debe de tener unos 25 años. Me saluda sonriendo y extiende su mano izquierda para alcanzar el importe. Tiene la radio encendida, puedo escucharla desde el interior de mi coche. Emiten un programa musical y oigo a Manu Chao. Demasiado comercial, todo se ha vuelto muy comercial, pienso, mientras le digo adiós a la mujer del peaje de la autopista del Huerna. También observo el paisaje montañoso con los picos nevados, y los pueblos de ahí abajo que veo alejarse mientras el velocímetro marca 100 km/h. Y las diminutas casas vistas desde arriba, como piezas del Monopoly. La señal de interrogación blanca sobre fondo azul (una de mis preferidas), me recuerda que puedo apagar las luces. Es una señal precisa. Es poesía visual en estado puro.

Conducir es algo inenarrable. No sólo supone un auténtico ejercicio de libertad, sino de placidez, es como escuchar permanentemente un mantra. ¿Qué puede haber comparable a la sensación de alejarse de un mundo conocido, aunque al mismo tiempo poco analizado desde otra perspectiva? En la autopista de montaña no hay peligro inminente, adelanto camiones y coches a los que ya resulta imposible descifrar su lugar de procedencia. No estoy de acuerdo con la nueva ley de matriculación, así que juego a imaginar el origen de los conductores; ése, de León, aquél que viene en sentido contrario y que va a 130 Km./h seguro que es de Madrid. Ahora me adelanta señora con madre por copiloto. A mi lado, niños alborotando en la parte de atrás y padre cabreado a punto de parar el coche y dejarlos tirados en el área de servicio de Caldas de Luna, que da nombre a un pueblo ejemplar, considerado así en el año 1959. Cruzo el puente de Fernández Casado, tantas veces retratado y expuesto en concursos fotográficos donde lo que se premiaba era la técnica, no el concepto o la sensibilidad.

Ningún paisaje llega a ser igual. Existen matices, a veces insignificantes que lo singularizan. Conducir supone ir a un punto concreto, aunque realmente uno nunca se dirige a un lugar exacto. Conducir es ir extraviándose lentamente.

Llego al segundo y último peaje de la autopista de montaña. A partir de aquí se extiende una inmensa llanura amarillenta con escasas elevaciones. Más allá, inconfundibles fardos de paja listos para cargar. Me desvío hacia León y dejo atrás la salida hacia La Robla, o Astorga donde veraneaba la dividida y filmada familia de los Panero.

Pequeñas y grandes responsabilidades.

2009-10-29T14:07:00.000-07:00

Acción responsable

Comience a coleccionar etiquetas de ropa el uno de enero del año que viene.
A ser posible inicie la colección a las 24:06
Métalas en una caja de cartón e incluya una nota descriptiva de cada una de ellas donde se especifique:

Tipo de prenda
Color de la prenda
Textura
Año de compra
Lugar de compra
Motivo de compra
Duración de la misma
Otras prendas con las que solía combinarla
Qué admiraba de la prenda.

Añada cualquier otra información de interés (si se meó encima, vomitó, manchó de aceite, semen, flujos vaginales o salsa de tomate. Si la olía antes de ponérsela. Si es así describir el olor).
Cuando tenga la caja llena de etiquetas de tal modo que ya no quepa ni una más, llame inmediatamente a los siguientes teléfonos:

Ambulatorio más próximo
Unión Cívica de Consumidores y Usuarios
Defensor del pueblo
Agencia de protección de datos
Asociación de parados de 40 años y más
Soldados y objeción de conciencia
Greenpeace
Teléfono de la esperanza
Alcohólicos anónimos
Registro civil
Hacienda

De cómo un padre lee a sus hijas un folleto turístico. Calma chicha. Nada que reclamar.

2009-10-26T02:01:00.000-07:00

Ruta por Trevías- Brieves, Valle de Paredes, y Belén de la montaña.

"Comenzamos la ruta en Trevias en cuya iglesia parroquial existe una
lápida milenaria que conmemora su fundación. Desde allí nos dirigimos hasta
Brieves por la N-634, cuyas casas se encuentran unidas a los hórreos mediante arcos. Desde Brieves tomamos la carretera hacia el Valle de Paredes, pueblo ejemplar, dirigiéndonos hacia San Pedro de Paredes donde se encuentran diversos artesanos de la madera y la cestería. No deje de visitar el entorno del puente sobre el río Esva. También resulta de interés la iglesia parroquial. Otra interesante alternativa desde Brieves es dirigirse hacia Muñás, hermoso pueblo con etnografía rural asturiana. Regresamos para atravesar los pueblos de Mones, La Mortera, o Arcallana, encaminándonos ya hacia el concejo de Cudillero hasta San Martín de Luiña. En esta ruta podemos tomar una tercera alternativa partiendo de Luarca y que nos llevará hacia la zona suroccidental del concejo, concretamente hacia la zona de Belén de la Montaña, donde se ubican pueblos de gran belleza, tales como el propio Belén, con la iglesia de San Salvador, Siñeriz o Buseco. Se divisan unas magníficas panorámicas sobre la costa. Accedemos desde esta zona al concejo de Villayón...”

Mi padre nos está leyendo un folleto turístico a mi hermana y a mí. Estamos calladas mientras mi padre lee atentamente. Lee sin interrupción. Más tarde toca el turno de preguntas. Mi hermana Clara le interroga sobre los Vaqueiros de Alzada, concretamente si eran blancos o negros. Mi padre le responde que blancos. Clara se queda tranquila con la respuesta. Todos los domingos vamos de excursión. A mi padre le gustan las excursiones, especialmente si hay que subir montañas o puertos de montaña. A mi madre no le interesan tanto las excursiones ya que tiene que levantarse muy temprano para preparar la comida. No se le puede olvidar nada, ni un tenedor. Mi padre la reñiría. Le diría: ¡otra vez te has olvidado el tenedor, con qué voy a comer! Mi madre, probablemente, miraría hacia otro lado como diciendo: hay que tener jeta, tú sólo te ocupas de las rutas turísticas y a mí me cae el marrón de los preparativos. Pero mi madre no dice nada, supongo que se la guarda para otra ocasión, cuando junte varios marrones.

De cómo P. y Natalia hablan sobre cosas importantes en la cama. Luego aparecen los típicos fantasmas y finalmente acaban tapándose con las sábanas.

2009-10-18T10:09:00.000-07:00

Dormitorio de P
Natalia y P están tendidos en la cama. Acaban de hacer el amor.

Natalia.- (Alarga la mano y le acaricia el pelo.)¿Estás bien? Debes estar rendido. ¿Quieres que apague la luz?

P.- No, voy a fumarme un cigarro.

Natalia.- ¿Otro?

P.- El último.

Natalia.- Siempre dices lo mismo.

P.- Todos nos repetimos, Natalia.

Natalia.- El mismo discurso.

P.- Más o menos.

Natalia.- ¿Estás apático?
P.- Nervioso.

Natalia.- ¿Por qué?

P.- Mañana.

Natalia.- ¿Qué pasa mañana?

P.- Me llaman de la revista.

Natalia.- Serán buenas noticias.

P.- No estés tan segura.

Natalia.- Confío en ti. Siempre lo he hecho.

P.- No deberías esperar tanto de mi.

Natalia.- ¿Por qué dices eso?

P.- Me sobrevaloras.

Natalia.- Eres demasiado humilde.

P.- No lo creas. Soy un cínico.

Natalia.- ¿Vas de víctima?

P.- No. Pienso en mi hija.

Natalia.- Está bien, con su madre.

P.- Debería estar conmigo. Pasamos poco tiempo juntos.

Natalia.- Llámala.

P.- Ahora no.

Natalia.- ¿Tienes miedo?

P.- ¿Miedo, de qué?

Natalia.- De que se ponga Andrés.

P.- Él no es su padre. No debería vivir con ella.

Natalia.- Olvídalo.

P.- No puedo. Es un mierda.

Natalia- Ella te adora.

P.- No me tiene, lo tiene a él.

Natalia.- No es lo mismo. Ella lo sabe.

P.- Ya va al cine con los de su clase.

Natalia.- Se hace mayor.

P.- ¿Y si le pasa algo?

Natalia.- Tú también lo hiciste.

P.- Pero era distinto.

Natalia.- Era igual. Todo cambia muy lentamente.

P.- Tengo frío.

Natalia.- Cierra la ventana. Ven aquí, a mi lado.

P.- Tienes ojeras.

Natalia.- Es la luz.

P.- ¿Apago?

Natalia.- No, me da igual.

P.- Pasan los años. ¿Te asusta?

Natalia.- ¿El qué?

P.- Envejecer.

Natalia.- Seré guapa de vieja.

P.- ¿Por qué lo sabes?

Natalia.- Me parezco a mi madre.

P.- ¿Por las manías?

Natalia.- Y por más cosas.

P.- ¿Te tapo?

Natalia.- Menos los pies.

P.- ¿Dormimos?

Natalia.- Sí, ahora, sí.

QUÉ HACER...

2009-10-14T23:35:00.000-07:00

Nuevas aportaciones sobre el inconformismo

2009-10-02T08:04:00.000-07:00

Somos espantapájaros arrastrados por el viento

ESTE LUGAR

NO

ESTÁ

HABITADO

UTILÍCELO, PERO NO SE OLVIDE
DE RECOGER LA PORQUERÍA.

De cómo volver a escribir una novela, de cómo seguir metiendo la pata (capítulo 3).

2009-09-30T01:57:00.000-07:00

Cristina: No quiero volver a mis 16 y meter la pata delante de mi amigo manco, el que iba al Curso de Orientación Universitaria (COU), cantando esa de: “soy el hombre sin manos del circo, soy capaz de fumar con los pies”, de la Orquesta Mondragón.

UNAS RADIOGRAFÍAS Y POCO MÁS

2009-09-25T00:15:00.000-07:00

Estudio Citológico
Paciente: Natalia Otero.

Frotis compuesto por células intermedias y superficiales con predominio de las primeras, apreciándose también parabasales. Toma endocervical adecuada. Fondo con bacilos de Döderlein e infiltrado polimorfonuclear en la toma cervical. No se evidencian cambios displásicos ni microorganismos patógenos.

Diagnóstico:
Citología negativa
Pap II. Cervicitis.
Frotis Luteinico

Mientras me repongo de los cuentos berlineses, y de cómo dejo huellas de la novela por el piso mojado.

2009-09-21T23:40:00.000-07:00

Mis vecinos, los de la puerta C, vienen cargados con la compra de toda la semana. Comienzan a discutir por el pasillo, esta vez por el asunto de la gasolina. Él dice que no vuelve a llenar el depósito, ella le amenaza con dejar el coche en el garaje toda la semana. Él dice que ni hablar, que el coche es para usarlo. Suben la voz cada vez más. Están gritando. Los vecinos de la puerta C se mandan a la mierda, se dicen: no te aguanto más, y pegan un portazo. El niño de los vecinos tiene 4 años y no sé cómo se llama, se podría llamar Adrián, David, Pelayo. Aunque también Daniel, Óscar o Jonathan, pero no sé cómo se llama. Mi hija lo llama fantasma. Dice: ése es el niño fantasma.

(fragmento de Todo es mentira en las películas. [una parte no es igual a todas sus partes, no necesariamente].

Por la calle Invaliden, Berlín.

2009-07-31T02:23:00.000-07:00

Ayer, por la calle Invaliden, Berlín, asistiendo a la presentación de un libro de una invidente hispano alemana. Un libro relatos, de poemas sobre el mundo de los ciegos en Alemania. Donde casi, “ni se ven”. Aquí no hay ONCE, no hay cupones ni primitivas. No hay casi nada de todo eso. En la presentación olía a grill. A los alemanes les gusta el asunto de las barbacoas en verano, todo un invento. Como en Treptow; toda la familia turca tirada en el parque, o jugando con un plato de esos planos de ida y vuelta. Y una de las mejores pintadas en lo alto de un edificio gris dice: Bonjour Tristeze .

Crítica de la novela en Revista de Letras, por Esteban Gutiérrez Gómez

2009-06-26T05:39:00.000-07:00

Todo es mentira en las películas, de Roxana Popelka Por Esteban Gutierrez Gómez
www.revistadeletras.net
(26.06.09)

Todo es mentira en las películas. Roxana Popelka, Ediciones Baile del Sol (Tenerife, 2009)
Esta es la primera novela de la asturiana Roxana Popelka y no podía haber inaugurado su narrativa de modo más arriesgado.
Eso me gusta.

Se trata de una historia actual, con personajes cercanos. Podríamos ser cualquiera de nosotros. El desencanto que rezuma la protagonista, Natalia, no le impide seguir con su vida. Ella sabe el porqué de lo que le sucede, de lo que le rodea, del fango que arrastra con los pies. Pero asumido el pesimismo no queda más remedio que seguir caminando en la dirección más apetecida, aunque muy posiblemente vuelva a equivocarse. Porque ese es nuestro sino: o nos dejamos llevar por el río de la vida o empezamos a tomar decisiones y entramos en las tinieblas de la inseguridad. Y es que Natalia se aburría de dejarse arrastrar.

Para contar la historia de Natalia, Roxana Popelka nos ofrece un despliegue técnico inusual: narración, poesía, guión cinematográfico conviven armoniosamente en su propuesta literaria; varias voces narrativas, incluso con cambio de narrador en algún párrafo; dominio del monólogo (monólogos de varios personajes); saltos en el tiempo, cambio de tiempos verbales en algún capítulo, versificación de la prosa.
Me gusta.
Valiente y arriesgado.

Y funciona. El lector entiende que la historia de Natalia, mujer de hoy, del siglo XXI, se dará siempre, en cualquier tiempo y en cualquier lugar de la sociedad llamada occidental, en cualquier mujer desencantada con su vida que tenga la posibilidad de elegir. En cualquier mujer que decida vivir su vida, que no tenga muy claro lo que quiere pero sepa muy bien lo que no quiere, que tenga asumido el fracaso porque parte de él.
Natalia quisiera ser otra, pero el narrador le advierte: “uno siempre cree que la vida de los demás es más interesante que la propia”.
Me gusta.
Me gusta mucho que me sorprendan de vez en cuando con algo fresco, experimental, con algo distinto. Y mucho más si como Todo es mentira en las películas la apuesta me deja el sabor del óxido en la boca. El sabor de lo que suele perdurar.

Esteban Gutiérrez Gómez
http://ellaberintodenoe.blogspot.com/http://bacovicious.blogspot.com/http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

2009-06-23T23:46:00.000-07:00

TODO ES MENTIRA EN LAS PELÍCULAS

Roxana Popelka te invita a la presentación de su novela: TODO ES MENTIRA EN LAS PELÍCULAS (Editorial Baile del Sol , 2009).
A cargo de Elena Medel , y con la participación de Belén Cueto.
Jueves 25 de junio a las 20:15h en la Librería Arrebato , C/ La Palma, 21 (metro Tribunal).
Os espero.
Roxana Popelka.

reseña de la novela publicada en el blog: www.bacovicious.blogspot.com de Esteban Gutierrez Gómez

2009-06-10T01:29:00.000-07:00

TODO ES MENTIRA EN LAS PELÍCULAS Roxana Popelka Ed. Baile del Sol, 2009 .

Esta es la primera novela de la asturiana Roxana Popelka y no podía haber inaugurado su narrativa de modo más arriesgado.Eso me gusta.
Se trata de una historia actual, con personajes cercanos. Podríamos ser cualquiera de nosotros. El desencanto que rezuma la protagonista, Natalia, no le impide seguir con su vida. Ella sabe el porqué de lo que le sucede, de lo que le rodea, del fango que arrastra con los pies. Pero asumido el pesimismo no queda más remedio que seguir caminando en la dirección más apetecida, aunque muy posiblemente vuelva a equivocarse. Porque ese es nuestro sino: o nos dejamos llevar por el río de la vida o empezamos a tomar decisiones y entramos en las tinieblas de la inseguridad. Y es que Natalia se aburría de dejarse arrastrar.

Para contar la historia de Natalia, Roxana Popelka nos ofrece un despliegue técnico inusual: narración, poesía, guión cinematográfico conviven armoniosamente en su propuesta literaria; varias voces narrativas, incluso con cambio de narrador en algún párrafo; dominio del monólogo (monólogos de varios personajes); saltos en el tiempo, cambio de tiempos verbales en algún capítulo, versificación de la prosa.Me gusta.Valiente y arriesgado.
Y funciona. El lector entiende que la historia de Natalia, mujer de hoy, del siglo XXI, se dará siempre, en cualquier tiempo y en cualquier lugar de la sociedad llamada occidental, en cualquier mujer desencantada con su vida que tenga la posibilidad de elegir. En cualquier mujer que decida vivir su vida, que no tenga muy claro lo que quiere pero sepa muy bien lo que no quiere, que tenga asumido el fracaso porque parte de él.
Natalia quisiera ser otra, pero el narrador le advierte: “uno siempre cree que la vida de los demás es más interesante que la propia”.Me gusta. Me gusta mucho que me sorprendan de vez en cuando con algo fresco, experimental, con algo distinto. Y mucho más si como Todo es mentira en las películas la apuesta me deja el sabor del óxido en la boca. El sabor de lo que suele perdurar.

Roxana Popelka. Ha publicado los libros de poesía Ciudad del Norte (1989) y Simplemente nada común (1991). Poemas y relatos suyos han sido incluidos en las siguientes antologías: Gijón Exprés (1995), El último en morir que apague la luz (2001), Cuentistas (2004) Poesía astur de hoy (2006), todos ellos en ediciones del Ateneo Obrero de Gijón. La verdadera historia de los hombres (Eclipsados, Zaragoza, 2005). Tripulantes (Eclipsados, Zaragoza, 2007). Ha publicado el libro de relatos Tortugas acuáticas (Baile del Sol, 2006). Recientemente ha sido incluida en la antología de relatos homenaje a Bukwoski: Hank Over (Caballo de Troya, 2008). Dirige la revista literaria Lunula del Ateneo Obrero de Gijón. Actualmente reside en Madrid y colabora en las revistas Calle 20 y El duende de Madrid.
Publicado por BACO en 17:11
Etiquetas: reseñas, roxana popelka

FIRMANDO EN CASETA FERIA LIBRO

2009-06-10T00:27:00.000-07:00

EL DÍA 12 DE JUNIO ESTARÉ FIRMANDO EN LA FERIA DE LIBRO.
CASETA Nº229. BAILE DEL SOL.
18:00

Acción en festival Interakcje, Polonia

2009-06-08T03:25:00.000-07:00

POLONIA. INTERAKCJE, 2009

CARTEL 38 TONELADAS (DOCUMENTAL)

2009-05-31T07:12:00.000-07:00

38 TONELADAS

38 TONELADAS

2009-05-31T07:05:00.000-07:00

38TONELADAS
Un proyecto de videoarte documental de Pepe Murciego , Roxana Popelka , Mercedes Comendador y Ester Catoira

38TONELADAS
Cuatro enormes bloques de acero corten de 38 toneladas de peso, obra del escultor norteamericano Richard Serra y propiedad del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, desaparecieron sin dejar rastro. Hoy, tras el acuerdo alcanzado entre el artista y la institución, una réplica de
la escultura Equal Parallel /Guernica-Bengasi vuelve a mostrarse al público. La obra está considerada como original a todos los efectos y, de aparecer la primera, escultor y museo decidirán cuál de ellas destruir.

IDEA, GUIÓN Y DIRECCIÓN: Pepe Murciego, Roxana Popelka , Mercedes Comendador y Ester Catoira.
CON: Roxana Popelka, Julio Cerdá, Mercedes Comendador, Hilario Álvarez, Loreto Alonso , Carlos Llavata, Lucas López Sosa y trabajadores de la empresa Fundición Capa.
VOCES: Roxana Popelka, Julio Cerdá, Hilario Álvarez, Loreto Alonso , Joan Casellas y Mercedes Comendador.
CITAS: Isidoro Valcárcel Medina, Manuel Borja-Villel, Joan Brossa y Richard Serra.
CÁMARA: Nacho Abad. MONTAJE: Rafael Burillo.
BANDA SONORA: Composición y dirección musical: Luis Lasso. Voz: Pilar Román. Trompeta: Choren. Guitarra: Mario B. Pérez Vernalte. Piano y coros: Luis Lasso. Ingeniero de sonido: Enrique Sierra.

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PORTADA TODO ES MENTIRA EN LAS PELÍCULAS

2009-05-19T23:00:00.000-07:00

“Accedemos a Todo es mentira en las películas de un empujón, sin descripciones que nos embriaguen ni citas lapidarias acerca del sentido de la vida, guiados por una voz aséptica, notarial no sólo en los análisis, los extractos de la prensa o los folletos de viajes. Caemos en un relato dispuesto a modo de patchwork, que se presenta como novela pero muta en libro de cuentos, poemario, guión de ese cine cuya honestidad cuestiona, fragmentos de unas vidas que podrían truncarse en la puerta de al lado, sin que nos enterásemos de sus problemas. Porque en la pantalla grande, comenta Luis, los protagonistas se aburren en unas vacaciones eternas. Y —añadimos nosotros— las relaciones humanas se desarrollan en tobogán, rápidas y fáciles, con textura de papilla y credibilidad de humo.

La vida, esa que te despierta a las seis de la mañana y te desvela con las facturas por pagar, funciona de otra manera: mientras el celuloide nos muestra puros y perfectos, la rutina nos saca los colores y las ojeras. La literatura de Roxana Popelka se cimienta en la imagen y la acción, acribilla con gestos, pero nos habla del mundo desde la verdad…”

ELENA MEDEL

TODO ES MENTIRA en las películas

2009-05-08T23:47:00.000-07:00

TODO ES MENTIRA EN LAS PELÍCULAS

2009-05-07T00:17:00.000-07:00

Fotografía de la portada: Paula Anta

Editorial: Baile del Sol

DESAFIANDO AL ESPACIO QUE NOS SEPARA

2009-05-02T10:13:00.000-07:00

VOLVAMOS AL PRINCIPIO

CUANDO TODO ERA COMO LO HABÍAMOS DEJADO

AHORA ¿QUÉ VEMOS?

NO VEMOS NADA

TODO ESTÁ

BORROSO

¿Qué es exactamente lo que hace a los hogares de hoy tan diferentes, tan atractivos?

2009-05-01T01:11:00.000-07:00

¿En éste lugar?

¿Con el olor?

Es por el olor

Acción en la Revista Caminada de Carabanchel

2009-04-28T13:38:00.000-07:00

Me encantan las listas

1ª

2º

3ª

4ª

hay más

muchas más

¿QUÉ ES EXACTAMENTE LO QUE HACE A LOS HOGARES DE HOY TAN DIFERENTES, TAN ATRACTIVOS?

2009-04-22T02:31:00.000-07:00

LAS COSAS NO VAN A SER DIFERENTES EL AÑO QUE VIENE

TAMPOCO EL OTRO.

MOSCAS

2009-04-18T03:38:00.000-07:00

Siete días caminando por el cadáver de un moribundo son
Siete días oscuros observando cómo las moscas revolotean
Alrededor de mi piel y les grito:
¡moscas! Pero es inútil, el calor
y todo lo demás.

Siete días caminando por el cadáver de un moribundo son
Siete días oscuros observando cómo las moscas revolotean
Alrededor de mi piel y les grito:
¡moscas! Pero es inútil, el calor
y todo lo demás.

Siete días caminando por el cadáver de un moribundo son
Siete días oscuros observando cómo las moscas revolotean
Alrededor de mi piel y les grito:
¡moscas! Pero es inútil, el calor
y todo lo demás.

PASIONES, PERROS Y CENAS

2009-04-01T03:14:00.000-07:00

Una de mis grandes pasiones son las listas hay más pasiones
Pero esta es la principal

La lista de la compra
De las canciones que más me gustan
De las películas
De razas de perros
De los escritores a los que invitaría a tomar un helado
Un chocolate a la taza
Yo qué sé

De las cosas que volvería a hacer
De las que jamás repetiría

Ahora hago una lista
De las calles
Donde viví
Porque me voy a mudar
Por 13ª vez
Y quiero dejar constancia
En plan documento notarial
Por si no resisto
esta vez
no lo sé

1ª Ramón y Cajal
2ª Avenida de Castilla
3ª Colonia los claveles
4ª Avenida de Castilla
5ª Ezcurdia
6ª El Condado
7ª Numa Guilhou
8ª Marqués de Urquijo
9ª Fernández Ladreda
10ª Pedro González Quirós
11ª Gloria Fuertes
12ª Capa negra
13ª Pablo Iglesias

Con esta lista
Podría invitar a cenar a
Ramón y Cajal y a Gloria Fuertes
O
A Numa Guilhou y a Pablo Iglesias
O
Al Marqués de Urquijo y a Fernández Ladreda

Pero no voy a invitar a nadie
Esta vez dejaré
Que se mueran de hambre

NACER, MORIR, REPOSAR, DESAPARECER

2009-03-29T05:41:00.000-07:00

Descubrió en el
descampado
que nosotros éramos
los que nos movíamos
-lo demás reposa-

Y las estrellas
nacen y mueren
¿NACEN Y MUEREN?

La pasión desapareció
con un café frío
y unas tostadas quemadas.

Esperando en Medina.

2009-03-27T00:28:00.000-07:00

ESPERANDO EN MEDINA.

El tren se detiene, los observo atentamente; un hombre y una mujer sentados en un banco. El banco de la estación, es el único, no hay otro. La estación se llama Medina, Medina del Campo. Son mayores, tienen ochenta años o más. Ella lleva un vestido de lunares blancos (su mejor vestido, quizás). Él, una camisa blanca abotonada hasta el cuello y una boina. Sujeta su bastón con una mano, con la otra se aferra al extremo del banco, como si fuera a caerse. Están ahí sentados esperando. Siempre a la misma hora. Al mismo tren. En él tendría que bajar su hijo, pero su hijo no ha cogido nunca ese tren, ni lo cogerá. Tampoco irá en autobús, ni en coche. Su hijo no volverá nunca a Medina del Campo a ver a sus padres. Ellos no lo saben, no saben casi nada de él. Por eso todas las tardes, de lunes a viernes, van a la estación para ver si en el Talgo procedente de Alicante viene su hijo.

Yo conozco a su hijo, sé quién es, he vivido con él, he comido con él. Sé que le gusta la carne bien hecha, odia el deporte y le gusta dormir hasta bien tarde pero no puede porque tiene que madrugar, trabaja a turnos. Ahora ya no vivo con él. Estamos separados, fue una tontería pero estamos separados. Nos llevábamos bien. Habíamos comprado un piso de V.P.O con mucho esfuerzo. Nada de vacaciones. El no se quejaba, yo tampoco. Llegué a tener hasta tres trabajos para poder pagar la hipoteca. Tenía trastocado el sueño. Por la noche, a las tres o las cuatro de la mañana, se despertaba, encendía la televisión y miraba cualquier cosa, tertulias o lo que fuera. A veces se dormía en el sofá y, por la mañana, lo encontraba encogido como un feto. Cuando vivíamos juntos solíamos ir a Medina. Aprovechábamos un puente, alguna fiesta patronal.
En invierno hacía mucho frío. Sus padres nos dejaban la casa del pueblo. Él partía la leña y encendía la chimenea pero seguía haciendo frío. El calor se escapaba por las rendijas de las ventanas, por la ranura de la puerta. En verano entraban insectos, se colaban hasta el baño. Una vez arrojé un escarabajo verde por el váter y logró sobrevivir hasta que tiré de la cadena y desapareció.

Sus padres irán todas las tardes a la estación, se sentarán en el único banco y esperarán a que llegue el tren. Su hijo no bajará nunca de ese tren porque su hijo se avergüenza de sus padres.

Un día me lo dijo: mis padres son analfabetos, hacen ruido al comer, son una ruina, así que no quiero volver a verlos. Por eso sé que si algún día coge un tren no será para ir a Medina.

Roxana Popelka

De lo que recuerdan

2009-03-25T23:16:00.000-07:00

De lo que recuerdan:

Recuerdos, remembrances, souvenirs, erinnerungen, ricordi, muitot…

1. Parece que fue ayer.
Lo estoy viendo, pequeño y rápido, moreno de cara, de facciones agudas. Siempre caminaba arrastrando un poco los pies, y fumaba, sí, fumaba constantemente; puedo decir que nunca lo he visto sin un cigarrillo en los labios.
También llevaba un paquete de repuesto en el coche, decía que el coche también fumaba, por eso siempre había una cajetilla en la guantera.

2. Era muy conversador, siempre tenía algo interesante que contar. Hablaba con todo el mundo, incluso con un perro que había adoptado. Nos preguntábamos qué hacía viviendo solo un conversador como él, pero es verdad que su perro le hacía compañía.

3. Era lo que se puede llamar una persona “listeja”, sí, de esas que todo lo cazan al vuelo. No se le pasaba ni una. Sabía perfectamente adónde quería llegar, y eso que tenía una pinta de indefenso, pero era una de sus triquiñuelas para hacerse notar.

4. Al principio cuando lo conocimos, tenía tics. Uno de ellos consistía en frotarse la nariz constantemente, parecía que fuera a estornudar, pero nunca lo hacía. También se pasaba la manga de la chaqueta por los labios después de comer, era un poco marrano, la verdad.

5. Contaba mentiras constantemente. Decía que eran doce hermanos, cuando en realidad era hijo único. Ya no distinguía entre lo que era verdad o mentira. No tenía ninguna foto suya, las había quemado todas.

6. Era disléxico, pero a él le divertía y se lo decía a todo el mundo.

7. Siempre llevaba puestas unas gafas de sol, de esas que impiden ver el trasfondo. Nunca sabías si te miraba o no, eso no me gustaba nada. Me ponía nerviosa.

8. Era amable con todo el mundo, hacía todo lo posible por quedar bien. Nunca habría podido vivir con una persona así, era el tipo de gente encantadora por fuera, pero duro y egoísta en casa.

9. Seguía leyendo libros de Asterix y Obelix, tenía toda la colección. De vez en cuando, entre charla y charla, soltaba una exclamación del tipo: ¡por Belenos, están locos esos romanos! o esa tan conocida del jefe galo Abraracurcix: ¡el cielo se va a desplomar sobre nuestras cabezas!

10. Le gustaba trabajar durante cinco o seis horas seguidas. Ponía el despertador a las 5 de la mañana. Decía que no necesitaba más que tres horas. Nunca lo vi bostezar. Pensaba que eso del sueño era una construcción social. Él había hecho mucho yoga de pequeño, quizás era una ayudita para mantenerse despierto todo el día

11. De los periódicos, sólo le interesaban dos cosas: la programación de televisión y el horóscopo, aunque a veces se interesaba por saber cuál era la temperatura en otros países.

12. Mantenía la sana costumbre de mezclar la risa y el alcohol, a pesar de las tragedias.

roxana popelka

LA OTRA POESÍA

2009-03-25T00:27:00.000-07:00

La otra poesía

Mis vecinos, los del 7º-C, son huidizos y vergonzosos. Quisiera saludarlos amablemente por las mañanas, en el ascensor, como hace todo el mundo, o encontrármelos en el portal cuando bajo a tirar la basura. Pero nunca coincidimos. No siguen unas pautas regulares en su vida cotidiana. Deben salir por la chimenea vestidos de deshollinadores, aunque no estemos en Navidad, ni el cuento de Mary Popins. Todo eso da igual porque mis vecinos, aunque esquivos, escuchan poesía fonética a altas horas de la madrugada. Los oigo a través de la pared del salón mientras escuchan “variaciones del poema a Anna Blume” de Kurt Schwitters, o el sonido transgresor y experimental de Bartolomé Ferrando. Mis vecinos son de esa clase de personas que defienden una visión más enriquecedora de concebir la poesía y su papel en nuestra sociedad. Consideran que ésta debe abrirse a su entorno más inmediato, y que debemos ampliar las fronteras de nuestro conocimiento sin establecer un límite preestablecido, buscar en la diferencia.
Después de la conmemoración del día mundial de la poesía celebrado el pasado 21 de Marzo, mis vecinos me han invitado a su casa, han sacado de los estantes; libros, vídeos, música. Y me han mostrado que existen otros poetas que no están en los libros de texto, ni en las antologías. Son poetas visuales, fonéticos, etcétera. “Están ahí”, han dicho. Y son muy valiosos aunque sean desconocidos y no ganen importantes premios. Mis vecinos dicen que la búsqueda y la indagación debe convertirse en el trabajo del verdadero poeta. Por eso hemos celebrado, a nuestra manera, el día mundial de la otra poesía.

Roxana Popelka

Otros tiempos

2009-03-22T08:23:00.000-07:00

LOS MEJORES TIEMPOS ESTAN POR LLEGAR

Mujeres
Mujeres altas
Mujeres bajas
Mujeres con espejos

ROTOS

que posan de perfil

-primero un perfil, y después el otro-

un primer plano las destrozaría.

Mujeres sentadas en círculos
niñas desvistiéndose en la piscina
chicas en posición de firmes.

“estoyrodeada de mujeresque huelenasopa”

EL- ¿Qué horas son éstas de llegar a
casa?

Sólo ella pede abrir los ojos de esa manera
Sólo ella es capaz de encerrar un gran misterio.

ELLA- Llego a la hora que me da la gana.

(Y se tumba en la alfombra sin quitarse los zapatos
ni apagar la luz).

-FIN-

cuélgate un rato mientras baja la sangre

2009-03-18T02:05:00.000-07:00

¿Cuántas veces?

en mitad de una pesadilla

suena el teléfono

estás en otro lugar

lejos, lejos

ya, ya, ya

bien,bien bien,

sí, sí

responde acalorado

el azúcar en la sangre y tanta

tierra marrón.

Sí , Sí -dice ella

y va

y va.

arbustos y mosquitos/ Roxana Popelka

2009-03-17T03:12:00.000-07:00

EL ARBOL DE VINAGRE

1ª PARTE:

Intervalo para tomar
café y una copa de
Fundador.

2ª PARTE:

Una parte de mí
se manifiesta como deseante.

Otra parte de mí
no soporta ese deseo
elegido.

Sin embargo, creo recordar,
estoy hecha de arcilla
y de egoístas
impulsos mundanos.

No dejo de sentirme
asqueada por
esta falsa
moral, pero me
conozco lo
suficiente para
sentirme satisfecha
por mi astucia.

Mientras se apoderaba de mí
el sueño, sentí como
si una araña
hubiera recorrido mi
pierna. La toqué,
no era una araña, era una
apasionada
cópula entre dos
moscas enemigas.

P y su relación con el éxito. Roxana Popelka

2009-03-13T07:54:00.000-07:00

P Y SU RELACIÓN CON EL ÉXITO.

P está en silencio, a oscuras. No puede gastar demasiado en el recibo de la luz. ¿Sacrificio gratuito?, no hay nada de eso. P está investigando en una nueva composición. P es un artista plástico que ha logrado controlar el ego. Huye de la peligrosidad tóxica de la fama mediática, y de pintores- escultores-instaladores y demás fauna que se refugia agradecida tras unas gafas oscuras en plan turista accidental. P pasea por parajes tranquilos alejados del centro neurálgico donde todosecuece, y come bocadillos rellenos de queso en lonchas y castañas asadas. Los sábados por la tarde acude a la biblioteca pública buscando el calor del hilo radiante y periódicos atrasados con suplementos de arte. No lo puede evitar y se le escapa una sonrisa maliciosa al leer una crítica, o la reseña de una exposición. Conoce a la perfección el entramado artístico, así que decide buscar en la estantería de literatura castellana y saca una novela donde los personajes tropiezan, sobreviven humildemente al triunfo fácil y barato. Son personajes como P satisfechos con sus contradicciones, que habitan estudios encantados y viven sin miedo atizando la cocina de carbón. Seres humanos que han aprendido a neutralizar el deseo voraz, casi enfermizo. Son, como P desertores de las redes sociales manipuladoras que atrapan a los artistas proclives al éxito rápido y los devoran en un suspiro con sus poderosos tentáculos venenosos.

Y se escapan -pegando un portazo- del imperativo categórico de la prensa, y
de los catálogos con brillantina,
del termostato del IPC.
Y no se dejan embaucar por el resplandor de las ventas
de afamadas galerías, que promocionan
a sus artistas aupándolos a los cielos
para más tarde dejarlos arder en
las llamas del infierno.

Ni se dejan engatusar por la
frivolidad malsana de la
prensa especializada, o los comisarios
de moda que operan con artistas
objeto, que todo lo que
tocan lo convierten en mierda, o peor aún
en muñecos de cera que guardan
en la casa de Barba azul.

P está harto de la sociedad de consumo, deseosa de novedades
a todo ritmo.
P se quita los calcetines mojados y piensa en la cantidad
de artistas que se dejaron llevar por el
relumbrón de la moda
EFIMERA
y sintonizaron con las
nuevas tendencias.
¿Quién recuerda ahora a esos
artistas que desde
lo alto del cielo afirman
-todos a una- que
el libre mercado lo
arreglará todo?

El mercado, palabra recurrente...
¿Conocen ustedes
los beneficios reales del mercado?

P se aleja del insoportable ruido de fondo y compra pigmentos
en días soleados que mete en una bolsa
de plástico junto a una barra
de pan. Porque P es un
artista y sabe que no existe
relación directa entre la
creación y la fama.

NO LA HAY.

P es sabio y se encierra
en su estudio. No renuncia
al arte. Apuesta por
la creación sin aspavientos,
sosegada. Descubre, investiga
sin concesiones ni exigencias.
P es humilde,
es honesto. P es un gran
artista.

Publicado en: Tortugas acuáticas, Editorial Baile del sol, Tenerife, 2006.

Escalando en algún lugar de Segovia. Roxana Popelka

2009-03-11T14:20:00.000-07:00

Yo escalo

tú escalas

él escala

nosostros escalamos

vosotros escalais

ellos escalan

MADRID-ASTURIAS. Roxana Popelka

2009-03-11T14:18:00.000-07:00

MADRID-ASTURIAS

Durante el silencio, yo
sigo el trayecto interminable, yo
con las manos sobre el volante.
Último cigarrillo de un paquete arrugado, él
contenta por una ambición soñada.
Bueno, todos nosotros, la mayor parte del tiempo,
nosotros,
estamos de acuerdo en que
todo debería ser diferente,
diferente, y así seguimos
con una actividad nueva, yo
con un proyecto ambicioso, él
callados.
Y nos vamos de viaje, nosotros.
Aunque tratamos de reír,
nunca decir que no.

Entrevista con tres fotógrafas. Por Roxana Popelka

2009-03-11T13:47:00.000-07:00

Conversamos con Paula Anta, Ami Chang y
Rosell Meseguer, tres artistas que no sólo reflejan
la realidad: la desmenuzan con honestidad en sus
fotografías. Un disparo es más que suficiente para
percibir la raíz intimista de sus propuestas. Se
convierten, por arte de magia,
en cronistas de las ciudades por las que transitan.
Capturan la realidad a través de sus imágenes
con espléndida intensidad humana.
Paula Anta, Rosell Meseguer y Amy Chang
representan a una nueva generación de
fotógrafas (apenas superan la treintena)
que escarban en el entorno para retratar
lo que la ciudad no enseña a primera vista.

Los primeros pasos
Paula: Hice la carrera de piano, después
me licencié en Artes Plásticas. El proceso
de aprendizaje musical es muy duro, exige
mucha disciplina, pero me ha servido para
trasladarlo a la fotografía: no ha sido un
tiempo perdido. Me considero fotógrafa,
aunque también hago vídeo. De hecho,
compongo la música de mis vídeos.
Rosell: Soy la única de mi familia que se
dedica a la creación. Supongo que todo
se remonta a la infancia: el recuerdo de
un cachalote varado en la orilla, el haber
bajado al interior de una mina... Más tarde,
ya en Madrid, estudié Artes de la Imagen
y acabé haciendo Fotografía. Es un medio
que me resulta más adecuado para contar
36 37
lo que quiero. Tengo un interés especial
en el concepto de archivo, de todo lo que
significa guardar.
Amy: Yo estudié Sociología y Ciencias
Políticas, luego hice Fotoperiodismo. De
pequeña jugaba con una cámara de mi
madre y entraba en el laboratorio. Más
adelante hice muchas fotos en la calle,
hasta que me di cuenta de que la fotografía
era el mejor modo de expresar lo que
quería; es una herramienta rápida y práctica,
además capturas mucha información
y los resultados son inmediatos.

Espíritu nómada
Paula: Estoy bastante vinculada a
Alemania, donde sigo manteniendo un
estudio. En 2008 estuve en tres continentes,
pero he fotografiado principalmente
los países del norte de Europa. Me siento
como una coleccionista de lugares. Existe
una relación muy especial entre la fotografía
y el viaje como género.
Rosell: Fui a Chile a exponer un trabajo y,
a partir de ahí, he conocido otros lugares
de Sudamérica que aparecen en mis fotografías.
En mi caso existe una necesidad
de buscar fuera de mi país, incluso de
llevar un mismo tema a otra parte.
Amy: He crecido en Houston (Texas), y
llevo viviendo en Madrid desde 2003. Mi
opinión es que cuando habitas un lugar
que no es tu entorno aprendes a ver diferente
y, al mismo tiempo, lo comparas con
otros países donde has estado.

El origen de un proyecto
Paula: Lo primero es una idea. Antes de
irme a un lugar paso meses investigando,
recopilando material: soy muy lenta. Mis
series suelen durar varios años, durante
los cuales cambia mi forma de mirar y de
entender esa realidad. La curiosidad se
agranda a medida que profundizo en el
tema. Los motivos que fotografío están
buscados con toda intención, pero las
imágenes surgen de una situación encontrada.
Creo que la fotografía es la técnica
que te brinda más inmediatez, te enfrentas
a ella de una forma muy brusca, con
valentía. Lo comparo con el puenting: hay
que echarle narices y lanzarse.
Rosell: En mi caso también hay una investigación
sobre el lugar que se establece a
través de un vínculo cercano, normalmente
una vivencia de la infancia. A partir de esas
experiencias vuelvo a los sitios. Aunque
también me interesa lo inesperado. Por
ejemplo, me encontré con las inmensas
industrias salitreras de Chile cuando iba
en el autobús. Me encanta dejar aspectos
abiertos al azar; siempre confío en
algo intuitivo. Por otra parte, ordenar las
imágenes y documentar el proyecto es
muy atrayente... aunque me produce cierta
ansiedad el final del proceso, elegir los
tamaños es durísimo.
Amy: Disfruto cuando interactúo con la
gente a la que retrato; elegir los espacios
y relacionarme con las personas es lo
que más me gusta. Después llegan las
dudas, la parte de después de la foto me
resulta muy compleja. A la hora de crear
voy apuntando mis ideas en el ordenador.
Tengo unas carpetas de proyectos,

trabajos
que me gustaría desarrollar. Suelo
hacer fotos sin una idea concreta y, si sale
bien, hago una serie. También me inspiro
en la prensa, en las noticias raras. Soy
adicta al New York Times.

Miradas sobre la intimidad
Paula: Lo íntimo en mi trabajo se encuentra
en la relación personal que establezco
con los lugares que fotografío, como en
el trabajo Journal de hotel. Se produce
una atracción hacia el entorno que funciona
como espacio íntimo. En el caso de
las camas es muy evidente: son hoteles
donde he vivido. En las fotos sobre jardines
botánicos Palmehuset [uno de sus
últimos trabajos], siento mucha intimidad
a pesar de que sean lugares públicos.
Rosell: Me influyó un viaje que hice a la
India, donde la gente usa los espacios
públicos como si fueran privados: duermen,
comen... Los espacios abiertos que
fotografío los hago míos, intimo con ellos.

Amy: En El nuevo paisaje urbano español,
la intimidad la establezco al contar la historia
de la inmigración en Madrid, ya que
es mi historia: me siento identificada con
ellos y muestro esos espacios, las tiendas,
donde pasan sus días.
Paula: Ninguna hacemos autorretratos,
pero nuestro trabajo habla sobre nosotras.

Cómo vivir de la fotografía
Rosell: Es muy duro ser profesional. Yo
tengo que compaginarlo con dar clases.
Paula: También doy clases, pero intento
que sea lo mínimo. Me parece peligroso
depender de otro trabajo.
Amy: Yo me dedico a la fotografía comercial,
lo que me permite crear fotos artísticas.
De este modo no me siento presionada
por el público.

Relación con el éxito
Paula: Dejar legado es muy difícil con tanta
gente dedicada al arte. No me lo planteo, no
siento ambición por alcanzar la fama.
Rosell: Lo que me interesa de mi trabajo
es que sirva para conectar a la sociedad.
Necesitas un reconocimiento, aunque no
puedes estar apegada a esa idea, claro.
Amy: El éxito depende mucho de que el
público acceda a tu trabajo. Me gustaría
vivir de lo que hago, aunque sin necesidad
de ser famosa. Tengo claro que no me
dedico a la fotografía para dejar huella.
porque me vinculan con mi pasado. En
cada uno de mis trabajos siempre soy yo.

Referencias y motivaciones
Paula: Me ayuda sobre todo la literatura.
Cuando descubro el trabajo de un artista
que me gusta me da energía, se produce
un flechazo inmediato.
Rosell: Uno de los artistas que más me
interesan es el chileno Alfredo Jaar. Y me
marcó la exposición Cocido y crudo, rompía
el concepto tradicional de espacio.
Amy: Yo necesito estar preparada para
absorber toda la información. Si estoy cansada,
no asimilo. Ahora me fijo mucho en
fotógrafos que trabajan el gran formato.

Entrevista publicada en Calle 20. Marzo, 2009.

presentación Óxid en Madrid/ BERLIN-MADRID

2009-03-07T01:58:00.000-08:00

PRESENTACIÓN REVISTA DE POESÍA ÒXID
Librería Traficantes de Sueños
Embajadores 35 Local 6
28012 Madrid
13 de marzo 19:00 h

INTRO
EL TIMO DE LA ESTAMPITA
La mayoría de las publicaciones literarias de índole minoritaria o alternativas (adjetiven a
su gusto) son editadas con gran dificultad hasta consumar su desaparición. Òxid es un
buen ejemplo de ello. Pero lejos del victimismo aunque pudiera sonar contradictorio, en la
brevedad de tal existencia radica una belleza que se le escapa al mercado. En una
sociedad que ha transformado cada objeto en un producto de consumo, una revista de
poesía tiene los días contados si no está al servicio de las editoriales punteras, las
consejerías de cultura o las universidades biempensantes; y aun así. Aparte de que sea
mal negocio, e irónico en tiempos de crisis, editar una revista de poesía, no debemos
olvidar que a las personas, y a los lectores en particular, les importa un comino la poesía y
sus pretensiones estéticas o sociales; lo cual en cierta manera resulta un alivio. Llegado a
este punto parece obligatorio hacer la sempiterna pregunta: y entonces por qué una
maldita revista de poesía? De un abanico tan grande de respuestas, lo mejor será no dar
ninguna. Y no por vanidad. Como ya dijo alguién una pregunta sin respuesta no es una
pregunta. O sea, que no nos preocupemos. No hay respuesta que valga, y aunque la
Òxid // Mariannenplatz 1-A 10997 Berlin // Tel: 0049-15150528104 // larvariuss@web.de
hubiera. Espero que lo comprendan, una revista de poesía no sirve para nada. Por eso
mismo son tan necesarias.
RECITAL
ROXANA POPELKA
SAYAK VALENCIA
MARÍA SALGADO
ROXANA POPELKA
Gijón, 1966
Licenciada en Ciencias Políticas y Sociología. Doctora en Filosofía. Ha publicado los libros
de poesía: Ciudad del Norte (edición de autor, 1989), y Simplemente nada común
(colección Zigurat, Ateneo Obrero de Gijón, 1991). Poemas suyos han sido incluidos en las
siguientes antologías: Gijón Exprés (Ateneo Obrero de Gijón, 1995), El último en morir que
apague la luz (colección Zigurat, Ateneo Obrero de Gijón, 2001). Cuentistas (Colección
Zigurat, Ateneo Obrero de Gijón, 2004). La verdadera historia de los hombres (Eclipsados,
Zaragoza, 2005). Poesía astur de hoy (Colección Zigurat, Ateneo Obrero de Gijón, 2006).
Tripulantes (Eclipsados, Zaragoza, 2007). Ha publicado un libro de relatos: Tortugas
acuáticas, colección Baile del Sol, Tenerife, 2006. Ha sido incluida en la antología de
relatos homenaje a Bukwoski: Hank Over, Caballo de Troya, 2008. Dirige la revista literaria
Lunula del Ateneo Obrero de Gijón, donde ha publicado numerosos poemas, relatos y
fotografías. Ha escrito críticas literarias y artísticas en revistas y prensa. Actualmente
colabora en la revista calle 20. Realiza numerosas exposiciones artísticas y performances.
Es codirectora y guionista de varios cortometrajes: La vida en un corto, 2003. El
aparcamiento, 2005. Este último ha resultado ganador en la edición 2005 del Festival de
Cine de Gijón, y seleccionado en el festival de cine independiente de Canadá.
Òxid // Mariannenplatz 1-A 10997 Berlin // Tel: 0049-15150528104 // larvariuss@web.de
SAYAK VALENCIA
Tijuana, 1980
Filósofa, poeta, ensayista y exhibicionista performática, actualmente, además de
dedicarse a la escritura, realiza su tesis doctoral en Filosofía, Teoría y Crítica Feminista en
la Universidad Complutense de Madrid. Sus poemas han sido publicados en algunas
revistas y antologías de México, como: Alforja, Tierra Adentro, Taladro, TextoS, La Línea,
Hoja de Poesía, Velocidad Crítica y Otra orilla. Algunos de sus poemas han sido traducidos
al francés y al alemán publicados en la revista Los flamencos no comen (Montpellier,
2004) y en Latinlog (Berlín 2007). Ha publicado los libros de poesía El reverso exacto del
texto. (Centaurea Nigra Ediciones, Madrid 2007) yJueves Fausto (Ediciones de la Esquina /
Anortecer, Tijuana 2004). Su poética se basa en mezclar el lenguaje de la poesía con
múltiples lenguajes, por ejemplo, el lenguaje audiovisual, incitando a la redimensionar las
formas de escribir, transmitir y escuchar poesía.
MARÍA SALGADO
Madrid, 1984
www.globorapido.blogspot.com
Hay poemas suyos en un poemario llamado ferias (UP José Hierro de S.S.Reyes, III premio
Félix Grande); varias revistas (Letra Clara, Kafka, La más bella, Piedra de Molino, Nayagua,
Òxid // Mariannenplatz 1-A 10997 Berlin // Tel: 0049-15150528104 // larvariuss@web.de
www.zapatosrojos.com.ar, Viento Sur, Lúnula, Cuadernos del matemático, Mombaça); y
dos antologías del año 2004 (Todo es poesía menos la poesía y Periféricos). Fue coinventora
y co-redactora, junto a Gonzalo Escarpa, del fanzine (y sus alrededores no
impresos) Circo de Pulgas.
Òxid // Mariannenplatz 1-A 10997 Berlin // Tel: 0049-15150528104 // larvariuss@web.de

Contamos contigo, o no

2009-03-06T02:27:00.000-08:00

CONTAMOS CONTIGO

ESTE ES UN PAÍS
IMAGINARIO

UN PAÍS DE LUJURIA
Y OCIOSIDAD

ESTE ES EL PAÍS DE JAUJA
DE BRUEGHEL.

Carne de perro, Pedro Juan Gutiérrez. Por Roxana Popelka

2009-03-04T02:33:00.000-08:00

Un libro que recomiendo para momentos de crisis existencial como el actual. Un libro lleno de vida y optimismo esperanzador apesar de las ruinas, a pesar de la tos improductiva, a pesar de los videojuegos y de todo eso...

Carne de perro
Pedro Juan Gutiérrez
Editorial Anagrama, 2003, Barcelona.

El novelista Pedro Juan Gutiérrez (Matanzas, Cuba, 1950) recorre en bicicleta los barrios de La Habana Vieja y llega hasta Villegas, pedalea con soltura y mira hacia el cielo a través de las estrechas calles repletas de gente, de perros hambrientos, y de mujeres que sonríen al verlo pasar mientras una joven le carda el pelo a su vecina en la mismísima acera. Un viejo Chevy del 55 trata de abrirse camino sorteando los baches, y también a un grupo de niños con el pañuelo de los Pioneros Socialistas al cuello que juegan con una pelota machacada al béisbol. Pedro Juan es valiente y sabe mantener el equilibrio, así que suelta las manos del manillar y le chista a una rica cubana de pantalones ajustados que carga un cubo lleno de papas. El escritor toma notas en su esponjoso cerebro de todo lo que ve, oye o huele. Más tarde lo centrifuga a 1.000 revoluciones por minuto con un programa especial antiarrugas que lo convierte en tremenda literatura.

En Carne de perro, el autor registra la realidad cubana, esos dos mundos que duermen juntos en una cama matrimonial desde que, a comienzos de los años 90, desapareciera la impronta Soviética de la isla caribeña. Esa isla que sabe aguantar apagones y escasez, colas y ciclones, cartillas de racionamiento y asambleas en las calles oscuras - sin bombillos-, mientras la otra Cuba, la turística, abraza la dolarización y las tiernas langostas.

Carne de perro es un espléndido manual sobre cómo describir la realidad sin edulcorarla: perfectas dosis depuradas de amargura, caos, abatimiento, locura, y mucha glándula sexual que se dispara a toda velocidad... Y después del desasosiego llega la calma también al alter ego del escritor, al ser humano que ha aprendido a batallar en una permanente situación difícil para el país. Y el tierno desencanto que se desprende de personajes como Muñeca, una mujer de 60 años que dejó la miseria del mundo rural cubano para convertirse en afamada prostituta, aunque su suerte volvió a virar en 1960 cuando Fidel mandó cerrar las casas de citas y ella, como tantos, se vio obligada a cortar caña como to` el mundo.
Por el lado izquierdo del fino colchón aparece Miriam, la amante del protagonista, una mulata - trabajadora social- que se excita mirando las caras de los muertos en una funeraria mientras su marido funde los pesos y buena parte de su inutilidad en alcohol. Pero no todo es pura melancolía, también muchos de los 16 relatos que componen este libro están narrados en clave de comedia, como el cuento titulado: “Y yo no tenía rumbo”, donde el autor deja entrever la picaresca cotidiana que los mantiene a flote. En este relato, algunos protagonistas comenten pequeños hurtos para emparejar el salario, mientras una pareja templa en el mar para tonificar el carácter. Al igual que en algunas películas del cineasta cubano Tomás Gutiérrez Alea (Titón), los personajes de Pedro Juan tratan de abrirse camino entre la burocracia estatal y los dogmas del marxismo agonizantes, y nos proporcionan una auténtica lección sobre cómo encarar las duras condiciones de vida con mano izquierda, ironía y humor, herramienta esta última indispensable para aguantar la demora de la guagua, o la información que proporciona un civil con botas del ejército a un escéptico municipio cubano sobre los planes de evacuación en caso de emergencia de guerra: “presten atención: en las dos primeras horas de ataque, el lugar de refugio para este vecindario es el sótano de la panadería y las plantas bajas de los edificios... Repito: eso es para las dos primeras horas de ataque. ¿Está claro?... Debemos estar preparados psicológicamente para no titubear en ese momento. ¿Está claro, compañeros?... Continuamos compañeros. Atiendan acá...” Mientras tanto, a escasos metros y para tranquilizar a la población asustada, los mulaticos de enfrente, en plan Carpe diem, entonan una rumba esperanzadora:

“Hasta Cienfuegos a pie
Qué pasó más chévere,
Hasta Cienfuegos a pie.
Príquiti pra, príquiti pra, pra pra.”

Y Pedro Juan sigue pedaleando por la escena cubana, hace una pequeña parada y toma notas bajo un almendro, como “Eloísa”, y lee los últimos poemas de R. Carver, y describe sus romances de impacto y finales psiquiátricos... Pedro Juan está agotado de tanta bicicleta así que se despide de todos ustedes en un tono medio atormentado en el magnífico relato que da título al libro: Carne de Perro. Dice eso de: “quince años atrás nunca sucedía nada, todos éramos buenos y correctos, obedientes, disciplinados. Ahora es lo contrario: todos somos malos e incorrectos. Las mujeres, callejeras, la gente cínica y perversa. Todos desesperados en una carrera loca y desenfrenada atrás del dólar nuestro de cada día. Hay que salir adelante como sea y dejar atrás la mierda...”
Al final, todos somos Carne de perro.

Roxana Popelka.

Cosas que me gustan, cosas que no me gustan

2009-02-16T01:28:00.000-08:00

Cosas que me gustan. Cosas que no me gustan

No me gusta:

Hablar por el telefonillo del portal
Que suene el teléfono fijo y el móvil al mismo tiempo
No me gusta escuchar conversaciones sobre cortinas para el salón
Ni oí hablar acerca de neumáticos
Ni de la ITV
Y menos aún sobre latiguillos
No soporto las conversaciones sobre latiguillos.

Me gusta:

Buscar en la Wikipedia qué instrumentos cortantes usaban en el Paleolítico Superior
Escuchar las conversaciones de un grupo de turistas japoneses acodados en la Plaza del Sol
Que los niños permanezcan en la escuela hasta las siete de la tarde
Ver a Colombo en Cielo sobre Berlín
Me gusta manosear las copas de los sujetadores en las tiendas de los chinos
Me gusta entrar a esas mismas tiendas y salir sin compran nada, o comprar una braga hortera por dos euros y usarla los domingos cuando no voy a trabajar.

Me gusta escuchar a los músicos tocar en el metro, especialmente si son violinistas rusos.

CARA A CARA CON LA POESÍA Y DECIRLE: ¡BASTA!

2009-01-24T03:19:00.000-08:00

CÓMO ENFRENTARSE DE UNA VEZ POR TODAS CON LA POESÍA.

Roxana Popelka

NECESIDADES TÉCNICAS

2009-01-24T03:15:00.000-08:00

NECESIDADES TÉCNICAS

ROXANA POPELKA

NECESITAMOS escaleras
pequeñas,
necesitamos niños
que contemplen esas escaleras
BONITAS,
desde la ropa
mojada, tendida
En un espacio
ABIERTO, adecuado, que podía ser el siguiente:

- Bares de 3x4
- Bares prefabricados con cierre velcro
- Locales abiertos/ventilados 24 horas
-Miradores hacia la nada
- Snake under a strong halo
-Fluir con mayor naturaleza
-Un realismo cínico
-Mucho color rojo
-Mucho-
sin connotaciones

Necesitamos casas sin
Photoshop
en nuestra PUTA cultura
occidental, apuntando una
acción de teleserie,
en background,
con referencias a
la Luna, a las
centrales térmicas, a las
hidráulicas.

Recorriendo los tubos dentífricos
de los viajeros
sin facturar

Ahora he de dejaros un momento,
EPSON me llama desde su trabajo
de campo.
Epson es utópico, soñador,
Epson es como Matta-clark
que agujerea las casas,
las parte por el eje
las desplaza desde la
periferia con todo su
poderío
Las coloca en la tierra a que graviten por sí mismas
¡COÑO, ale!

inutiliza las parcelas de la ciudad abigarrada
de
calles con olor a glamour, como un
vulgar reportaje de
Vogue.
Eso es lo que quiere Epson,
yo, no.

Publicado en: Microrrelatos escritos desde Usera. Un proyecto para Madrid abierto de LHFA (La Hostia Fine Arts). Madrid, 2008.

Necesidades técnicas. Roxana Popelka

2009-01-24T03:11:00.000-08:00

Género literario dedicado al barrio de Usera, Madrid.

2009-01-24T03:07:00.000-08:00

casa roja

Casa roja

cas aro ja

Esta es mi casa

Un día cualquiera, por Roxana Popelka

2008-12-27T02:00:00.000-08:00

UN DÍA CUALQUIERA (relato editado por entregas de próxima publicación).

A las cuatro en punto de un martes 10 de Octubre…

Acaba de llegar a la ciudad y está buscando un colegio mayor cerca de la Facultad. Mientras tanto Jessica vive en casa de su tía que no tiene ordenador. A las cuatro en punto de la tarde llegan sus amigas desde Ventas y su tía, acostumbrada a los chismes del barrio, espía desde la ventana del salón la conversación que mantienen las de Ventas sentadas en la parte de atrás del patio. Sus novios están en un local, al este de la ciudad. Ensayan unas cuantas versiones de un famoso grupo de rap, quieren traducirlas al castellano, así que llaman a Daniel que es casi bilingüe, aunque se hace un lío con la g, y quedan con el tal Dani esa misma tarde antes de que se vaya con su madre al Carrefour. Jessica tiene el novio más guapo de la pandilla que la saca a pasear en una moto de 15CV y 234c.c. Su tía no sabe nada del asunto, cree que va en metro como las demás. No sabe que recorre todo Madrid y juegan a carreras por Alcalá cuando no hay policías patrullando la ciudad. A veces, como hoy, Jessi agarra a su novio fuertemente de la cintura e imagina que es un actor famoso; Johnny Depp o Matt Damon, y que están de vacaciones por la costa en plena ola de calor. Llevan un bolso enorme comprado en las tiendas de la rambla, y extienden la toalla familiar al llegar a la playa. Mario, que así se llama en realidad, alquila en esa caseta pintada de colores una tabla de surf, y Jessica, que le da miedo el oleaje, se queda tendida en la arena soñando con películas y pruebas, con escenas subidas de tono donde es la protagonista indiscutible. Aparece en bikini salpicando a los demás, jugueteando con el agua en plan Anita Ekberg. No lo puede remediar y se le escapa un suspiro imposible de interpretar.

Mientras tanto, a las cuatro y media de la tarde de ese mismo día

La tía de Jessica termina de secar la loza de Sargadelos, deja comida y agua al abisinio rojo y se dispone a salir, hoy por tercera vez. Conecta la alarma -cuatro dígitos exactos- y cierra la puerta blindada con suavidad. Si por casualidad se equivoca al marcar la numeración salta rápidamente la alarma y llaman de la central preguntando por la contraseña. Ya le ocurrió más veces, por eso lleva apuntada la palabra Alaska en un papel, dentro del billetero de piel. Cruza la calle y mira de reojo el largo de la falda en el escaparate de una tienda de caramelos. No hace nada especial para ganarse la vida. Trabajó en una ONG dedicada a recolectar material escolar. Lo mandaban en Airbus a un país de América Latina que nunca llegaría a conocer. Primero estaba su marido, después la población analfabeta. Eso decía Antonio, y ella le hacía caso rellenando cada noche su vaso de Jack Daniels. Eran noches de sofá y tele con concursos y premios, noches sin nada que hacer. Se levantaba de madrugada; sisaba la calderilla de los pantalones de él que luego gastaba en máquinas tragaperras, o contactaba con tarotistas que le auguraban, una y otra vez, un futuro venturoso. Creía en el más allá y envidiaba a su hermana por haberse casado otra vez. Después de la muerte de Antonio conoció a Manuel, pero se lo dejó bien claro cuando le explicó que tenía mujer; nada iba a cambiar sólo se verían los martes hacia las seis. Ahora quiere renovar la casa para invitar a sus nuevas amigas. Las conoció en un hostal de las Rías Bajas, enseguida hicieron buenas migas. Se ven con frecuencia en un café de la calle Doctor Fourquet. Quedan siempre a la misma hora: a las cinco y diez.

A las seis en punto de la tarde

Yohana está sentada en la garita del número 18. Es rumana y trabaja de conserje en el edificio de la tía de Jessica. Suele empalmar dos turnos de ocho horas. La releva su prima Andrea, también rumana. Hablan con dificultad el español aunque saben deletrear revolución y margina,l y mandan a Bucarest 600 euros a fin de mes. Después del trabajo Yohana regresa a su habitación, se quita el uniforme azul oscuro, lo dobla cuidadosamente y lo guarda en una maleta color verde oliva que guarda encima del armario. Hoy no se ha maquillado, así que se lava los dientes y abre la cama plegable del piso de alquiler que comparte con su prima y otras más.
Tiene colgado en la pared de la habitación un mapa de Rumania donde aparecen itinerarios incomprensibles señalados con rotulador. Podía haber tenido marido e hijos, aunque prefirió huir de la miseria y probar suerte en España. Cuando libra los jueves sale con las demás rumanas; van al centro comercial a comer kebap. A veces también a bailar y se mezclan con gente de otra nacionalidad. El día en que llegó a Madrid caía una tormenta inusual en la capital. Había atascos kilométricos y madres desesperadas que agitaban la mano a taxis demorados. No llevaba impermeable y le preocupaba su pelo recién cortado; quería llegar presentable a la entrevista concertada. El trayecto en autobús lo hizo pensando en suculentos platos llenos de arroz y en cítricos del país. Ahora mira sus uñas esmaltadas con esmero y se muerde un padrastro del pulgar. Saca un espejo de mano y las pinzas de depilar e inclina la cabeza hacia delante; comienza a quitarse algunos pelillos sobrantes de las cejas. Justo en ese momento entran al portal los hermanos del segundo C, llegan gritando, como siempre, escapados de la baby sitter ecuatoriana que le dice a Yohana: al menos tu estás ahí tranquila yo tengo que aguantar a estos dos infiernos sin colegio. Yohana posa las pinzas de depilar y le cuenta que en su país, después de 1989, la gente emigró desde el pueblo a la ciudad, como es natural. La ecuatoriana sonríe; se le nota la dentadura gastada. Prefiere cambiar de tema y saca de la bolsa de plástico una falda estampada comprada en un chino por 8 euros; le pide opinión a Johana que se la prueba por encima del uniforme.
En ese preciso instante el cartero hace su reparto habitual en el número 18, coloca unos cuantos paquetes en la garita y le dice a Yohana: firma aquí, y señala con el dedo una casilla vacía. Se despide dejando el portal abierto que aprovecha el Fox Terrier de pelo corto para salir disparado hacia la calle, a su dueña, la del 4º con las ventanas de aluminio, no le ha dado tiempo a ponerle la correa en el ascensor y le grita, como si el chucho la fuera a entender: ¡Jack, Jack! ¿Qué fue lo que te dije al salir?

Un cuarto de hora más tarde

En el supermercado del barrio de la tía de Jessica una chica de 19 entra a trabajar como reponedora por primera vez. Lleva un pearcing discreto en la nariz. El encargado le pide que la acompañe al almacén, dice: quítate el piercing, son las normas de la empresa, y la deja sola con cientos de embalajes y palés. En la caja número 3 se forma una cola enorme, la señora del abrigo descolorido ha derramado aceite de girasol. La gente se aparta mientras la cajera intenta limpiar el pegote de la cinta con un trapo. Enseguida llega el encargado y frota con un producto estrella el aceite acumulado. Es un supermercado de calidad y los empleados tratan amablemente a los clientes; dicen buenos días qué va a ser, y por supuesto los nombran de usted. Los clientes no responden al saludo, dicen: ponme esto y lo otro. En la sección de charcutería se nota que hay buen rollo; los tenderos se gastan bromas y despachan con humor, menos Rosa que parece ida, nadie sabe muy bien por qué. La chica nueva sale del almacén con el piercing metido en el bolsillo del uniforme; coloca con esmero los productos de perfumería, al llegar a las espumas de afeitar se hace un lío de nombres y pregunta a la jefa de sección, que en ese preciso instante se está ajustando el tirante del sujetador y le dice: no te preocupes es normal al principio, y al acabar se aleja por el pasillo de los lácteos.
El novio de la chica de 19 años le hace una llamada al móvil, quiere saber cómo le va en su primer día de trabajo, pero ella lo tiene apagado; son las normas de la empresa. El novio dice: joder qué putada, mientras llena el depósito de su Vagon Kangoo. Antes de pasar por caja se queda mirando la portada del Interviu, le gustaría comprar una para variar, pero le da corte, no vaya a ser que la pille su novia. Tiene 27 años y una hija de un matrimonio anterior. Se casó con una mujer de Toulouse; aquello no funcionó. Discutían por cualquier cosa y ella llegaba de madrugada del bar donde trabajaba, eso no podía ser, ni los escotes que usaba. Conoció a la de 19 en los baños de un Burger King y ahora que ha empezado a trabajar se quieren casar. Están pensando en comprar un piso y dejar de una vez de vivir de alquiler.

A las siete cuarenta y cinco de la tarde

En el patio de la casa de la tía de Jessica dos chavales de 13 años se entretienen mientras esperan a Laura y a Sofi. Se pasan canciones por el bluetooth y exclaman: ¡qué guay, déjame escuchar! Suben el volumen al máximo y tararean una canción “Pienso todo está como debería haber sido pero no porque mi grupo resulte conocido, pregunto a dónde voy no sé…” Hablan de conciertos y de móviles, y de películas en otra dimensión. Uno de ellos lleva pantalón y sudadera negra; aunque hace calor va con la capucha puesta.
Es un día como otro cualquiera sólo que hoy están de puente.
Quedar, charlar, reír.
La madre de uno de ellos aprovecha que su hijo está en la calle para echar la siesta un rato. Se levanta mareada; toma un gelocatil. Ahora piensa en las notas del chaval; en el tres con cinco de lengua y en el 4 de mates. La tutora le ha comentado que si continúa así repetirá. La madre se siente impotente, y le echa la culpa al móvil o al centro comercial. Recuerda sus 13 años cuando no había tanto en qué gastar, y en lo bien que lo pasaba cuando bajaba al portal. Ahora son otros tiempos; tanta tele y tanta wii. Lleva puesto un albornoz amarillo de tela de toalla que le regaló su marido, como siempre lejos de aquí, viajando esta vez por Cuba, se supone que para invertir. Le gusta quedarse sola en casa y fisgar en los cajones de su hijo, a veces encuentra papeles que lee y vuelve a colocar. Son notas que se pasan en clase, notas misteriosas que encierran una realidad. Laura y Sofi llegan gritando: ¡vamos, vamos, no veis que llegamos tarde! Los dos chavales preguntan por qué tanta prisa y recuerdan que es el cumpleaños de Javi, que vive en el tercer bloque, así que guardan los móviles en el bolsillo del pantalón y se largan corriendo hasta la casa de Javi, que le dice adiós a su madre y pega un portazo. Baja las escaleras a toda velocidad, rozando con la yema de los dedos las manijas de las puertas. Se detiene unos minutos en el descansillo de la tercera planta y parte, con su cortaúñas de bolsillo, la rama de un manzano artificial. Si el vecino se entera probablemente lo denunciaría directamente al presidente de la comunidad, pero Javi ha tenido suerte; hoy no está.

A las doce de la noche

Un joven escultor, apenas conocido en el mundillo artístico, se quita el mono de trabajo después de una intensa jornada laboral. Cierra la puerta del taller y baja la persiana metálica con la ayuda de un gancho de hierro. Conduce una ranchera de segunda mano por la A-6 [o Carretera de A Coruña] en dirección a Madrid, y deja atrás su estudio en Galapagar, pequeña localidad de la Comunidad de Madrid, a 35 kilómetros de la capital. Fue en esta pequeña villa donde el rey Felipe II mandó construir una casa de descanso: “La casa veleta”, para pernoctar mientras se edificaba el conocido Monasterio del Escorial. El escultor no sabe nada de esa historia, ni falta que hace, sólo se interesa por lo actual. Suele visitar afamadas galerías de arte, especialmente los jueves, cuando hay inauguración y de paso sirven un vino español. Se codea con artistas de renombre que visten todos igual; llevan gafas de colores chillones para hacerse notar. Le gustaría dejar de ser un desconocido aunque reconoce que el salto a la fama lleva su tiempo. Últimamente le ha dado por presentarse a numerosas convocatorias de artes plásticas; necesita una subvención para preparar su próxima exposición. Ya ha rellenado el impreso de la prestigiosa Academia de España en Roma, y espera con ansiedad el fallo del jurado. Su novia, que vive en el edificio de la tía de Jessica, ignora su intención. Lo espera impaciente redactando un informe en un apartamento de alquiler de 30 m cuadrados (exactamente lo mismo que mide una jaula para perros de cualquier sociedad protectora de animales en una ciudad española de más de 10.000 habitantes). Realidad que ha llegado a convertirse en algo habitual en las grandes metrópolis del primer mundo: parejas jóvenes se independizan del núcleo familiar y pasan a compartir habitáculos diminutos (que decoran a gusto de las grandes multinacionales del mueble). La novia del joven escultor considera que se trata de una sangrante injusticia social. Hace sumas y restas que debe incluir en el informe final, y mientras da con el número exacto escribe unas cuantas frases en su cuaderno personal.

A la novia del joven escultor, que vive en el edificio de la tía de Jessica, NO le gusta:

Hablar por el telefonillo del portal
que suene el teléfono fijo y el móvil al mismo tiempo
oír conversaciones sobre cortinas para el salón
ni oír hablar acerca de neumáticos
ni de la ITV
y menos aún sobre latiguillos,
no aguanta las conversaciones sobre latiguillos

A la novia del joven escultor, que vive en el edificio de la tía de Jessica, LE gusta:

Buscar en la Wikipedia qué instrumentos cortantes usaban en el Paleolítico Superior
escuchar a un grupo de turistas japoneses acodados en la Plaza del Sol
que los niños permanezcan en la escuela hasta las siete de la tarde
ver a Colombo en Cielo sobre Berlín
manosear las copas de los sujetadores en las tiendas de los chinos
entrar a esas mismas tiendas y salir sin comprar nada, o comprar una braga
hortera por 2 euros y usarla los domingos cuando no tiene que ir a trabajar
escuchar a los músicos tocar en el metro, especialmente si son violinistas rusos.

Roxana Popelka